Знаешь, солнце мое, я, прочитав твой заголовок, вспомнила одно стихотворение Ахматовой:

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.

Я в чем-то согласна с Ахматовой. Ведь, если подумать, зачем нам нужна эта любовь? Просто так, чтобы было, в общем то, для чего жить и для кого. Живем же сначала для родных, потом для любимого человека, затем для детей. Для себя мы практически не живем. Этим либо занимаются очень редкие экземпляры, либо в очень редкие часы и минуты одиночества...