весь день не знаю куда себя деть, жду тебя не смотря на то что ты приедешь только завтра... сажусь читать книгу и не понимаю ни слова, крашу ногти, хожу по комнате, фотографирую фотографирую и слушаю земфиру, и как на зло абсолютно никого из друзей в аське... мучаю кота, переключаю каналы и жду не смотря на...
мое нынешнее лето пополам с осенью..когда дождь смывает солнце
весной дожь пахнет надеждой, в нем нет необратимости потерь как в осадках других времен года. За весенним дождем хочется наблюдать со стороны, погрузившись в атмосферу домашнего уюта. Под ним хочется жить, любить, надеяться. Он похож на коктейль с кубиками льда...
жизнь как маленькое одеяльце: потянешь наверх - мерзнут ноги, потянешь вниз - голова. Жить умеет тот кто сварачивается колачиком. На вченый ажур даже не надейся. Жизнь как матник: вперед назад, потом снова вперед и снова назад ...
я не люблю быть дома и возвращаться домой... не хочу видеть соседей и отца, который пьет вот уже вторую неделю
я хочу чтоб он ушел, просто собрал вещи и ушел... забыл про нас, оставил в покое. Я все больше укреняюсь в своей ненависти к нему, жду окончания университета...
Изо дня в день я смотрю на ее испорченное, истерзанное циничностью лицо. В этих глазах нет совести. Нет даже видимости человечности. Она не человек. Она женщина. Она выше остальных. И так отвратительна для всех в своем превосходстве. Она меняет одежду, мужчин, привычки... Она меняется. Она изменяет. Она упивается своим безразличием. Ей ни к чему лесть других. Она знает о себе то, что нужно знать. Она совершенство. Она парит. Над ним, над всеми. Она отражается в их расширенных зрачках. Они не в силах разглядеть насколько она прекрасна. Скользит по поверхности их неразвитого ума. Они не в состоянии понять ее, лишь делают вид. Какая жалость. Этого и не нужно. Делать вид, так глупо. Им не зачем, ей ни к чему. Ни к чему прикасаться к ним. Они всего лишь люди. Они там, где от своей бессмысленности рвутся их жизни. Каждую минуту. Каждого часа. Каждого дня. Они давно захлебнулись в собственном смирении. Умерли. Пропали. Загнили, не успев вырасти. Она идет среди их разлагающейся массы. Высокая. Стройная. В белом. Они запятнали ее. Платье заляпано их грязными руками. Они хватают ее платье. Она сгорбилась под их тяжестью. Они заслонили ей свет. Она задыхается в их безумии. Она исчезает. Ее больше нет. Веры. Веры больше нет.
хочется новых ярких красок и ощущений, розовых балеток, цветного сарафана, желтого кардигана, зеленых туфель, синих прядей в волосы, маленькую тутушку между лопаток... хочется лета, солнца и наконец-то тепла... отдохнуть от учебы... нежиться в твоей заботе... в ожидании лета...
Мы все мечтаем о взаимной любви. О симметрии в любви. Мы хотим, чтобы нас любили так же, как мы любим. Чтобы к нам испытывали ту же силу любви, какую испытывает наше любящее сердце. Чтобы на любовь-страсть нам отвечали любовью-страстью, а на любовь-дружбу — любовью-дружбой, на любовь-уважение — любовью-уважением. Но любовь всегда асимметрична. Вы испытываете страсть, а с вами дружат. Вы дружите, а к вам горят страстью. И даже если все правильно — страсть с одной стороны и страсть с другой — все равно, что-то чуть-чуть неправильно. Не та сила. Не та вера. Не та глубина. Не та правда чувства. Все люди разные. И любимый мною человек никогда не будет любить меня так же, как люблю его я. Просто потому что мы — разные. Даже если он любит меня по-настоящему, он будет любить меня как-то по-своему. Это хорошо. Но...
Когда сутками молчит телефон – это не одиночество.
Это – плохие друзья.
Когда ты слышишь, как тикают часы – это не одиночество.
Это – много свободного времени.
Когда некого ждать – это не одиночество.
Это – пессимизм.
Когда воруешь кусочки чужой жизни, чтобы наполнить свою – это не одиночество.
Это – неуверенность в себе.
Когда тебе не с кем поговорить и ты начинаешь разговаривать с собой – это не одиночество.
Это – болезнь.
Когда ты плачешь целыми днями в пустой квартире – это не одиночество.
Это – депрессия.
Когда ты думаешь, что никто тебя не понимает – это не одиночество.
Это – эгоизм.
Когда хочется кричать от безысходности – это не одиночество.
Это – боль.
Когда ты никому не нужен – это не одиночество.
Это – самообман.
Одиночество – это то, что мы сами придумываем, когда нам никто не говорит три простых слова…
"Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ"