..скажи, как лучше. И не молчи. Говори что-нибудь. Когда это произойдет, я хочу слышать твой голос. И видеть твои глаза. Большие, распахнутые. В которых даже днем видно звезды. Говори не останавливаясь. Я хочу слышать твой голос, когда это произойдет. Поменяй сон на реальность и расскажи мне об этом.

Я расскажу тебе о том, что у меня есть младшая сестра. И что я ее люблю. А у сестры есть кот. И о том, что на улице холодно, но скоро весна. И о том, что всегда хотелось копаться в машинах. Разбирать карбюратор, вытаскивать длинный промасленный стержень, вытирать руки тряпкой и устало улыбаться. Как в дешевых фильмах про ковбоев двадцатого века. Только вот - не судьба. И теперь приходится вместо инжекторов и акселераторов копаться в чужих головах и комплексах, как ко всему привычный хирург, хмуриться и подносить к лампе зажатый в пинцет очередной чей-то глюк. Качать головой и загадочно кивать. Чтобы было..

Безгранично. Непредвзято. Тихо. Просто по привычке. Так не больно? А так? Не молчи. Пожалуйста..

Джаз

Я убиваю листья своими ногами, но они не умирают. Они пока еще могут принять любую форму, к которой принудит их жизнь. Я завидую им, и убиваю, убиваю их своими ногами. Знаешь, сегодня я понял, почему тебе никто не нужен. Понял, почему в твоей комнате, вечно задернутой шторами, как стемнеет, играет джаз. Ты целуешь кого-то, неважно кого. Ты пытаешься раствориться в чьих-то глазах, чтобы найти там ответы. И джаз всегда – один и тот же, я не знаю какой, я не разбираюсь в джазе. Одно движение ногой – и качели начинают раскачиваться. Вверх-вниз. Вверх-вниз. Сегодня я понял, почему тебе никто не нужен. И что ты никогда не изменишься. Ты никогда не узнаешь, что такое, когда тебе кричат в лицо: “Я тебя ненавижу!” просто потому, что любят до смерти. И потом этот крик стоит в ушах, когда закрывшись одеялом с головой, безуспешно пытаешься заснуть. Ты никогда не узнаешь об этом, потому что я никогда тебе этого не скажу. Блики пляшут по стенам, закат уже исчез, и в твоей комнате снова играет джаз. Снова и снова. Ты удаляешь смс, которые ничего не вызывают в твоей душе. Некоторые – без совершенно определенной причины хранишь и перечитываешь. Хотя тебе – никто не нужен. Ты улыбаешься – потому что так надо. И тебе совсем-совсем не больно.. потому что однажды тебя уже скрутило такой судорогой боли.. что это уже совсем не страшно. Ты знаешь. Совсем не страшно. Пусть кто-то приходит. Пусть кто-то уходит. Главное – что в твоей комнате, как стемнеет, по стенам пляшут блики. И играет джаз. Ты целуешь кого-то, неважно кого. То ли от скуки, то ли от голода.. Ты пытаешься раствориться в чьих-то глазах, чтобы найти там ответы. Уйти. Но потом наступает утро. И ты по привычке наотмашь бьешь кого-то словами, торопливо, страшно спеша, чтобы не успеть привыкнуть.. чтобы не дай бог.. не лишиться своего драгоценного одиночества. Ты смотришь в зеркало с молчаливым удовлетворением, замечая как плюсы, так и минусы. Ты добавляешь в свой голос немного меда и молока, чтобы успокоить собеседника, зная.. что это – такая игра. Ты знаешь. Совсем не страшно. Пусть кто-то приходит. Пусть кто-то уходит. Главное – что в твоей комнате, как стемнеет, по стенам пляшут блики. И играет джаз. Ты целуешь кого-то, неважно кого. Ты пытаешься раствориться в чьих-то глазах, чтобы найти там ответы.