Даже самая большая любовь проходит. Постепенно ее вытесняют новые чувства. Когда-то я писал одной девушке немного перефразируя их автора следующие строки: Сегодня я опять видел девушку, похожую на тебя. Мои глаза обнаружили в ней твои черты лица, твою улыбку и осанку. Но всё же я знал, что она это не ты. Она просто не может быть тобою.
Я пишу эти строки и вспоминаю о тебе. О боже, как я по тебе скучаю. Я часто ловлю себя на том, что, зайдя в метро или другое людное место, пытаюсь найти тебя, хотя вряд ли ты можешь быть там.
Мне кажется, я уже никогда тебя не увижу, хотя надежда во мне ещё не умерла. Она теплится где-то в глубине души, и вспыхивает словно пламя, когда я вспоминаю, как ты смеёшься или строишь рожицы, как ерошишь мои волосы или вкрадчиво улыбаешься. А потом я вспоминаю реальность, и меня захлестывает с головой моё одиночество. Мне кажется, что его можно измерять километрами пройденных мной дорог в поисках тебя, иногда литрами выпитого пива, иногда сутками Интернета, иногда я думаю, что одиночество это и есть вся моя жизнь.
Во мне идет какая-то война чувств: одни мысли и желания сталкиваются с другими, образуя в итоге пустоту, которую, я часто пытаюсь закрыть равнодушием или самообманом. Но я обязательно заключу в себе мир, потому что ты страдаешь от этого. Я не могу не общаться с тобой, ты мое вдохновение, моя грусть, моя радость.
Надо жить дальше. Может и мне в дверь когда-нибудь кто-то позвонит, я подойду, прикоснусь кончиками пальцев к двери, почувствую тепло, но не решусь открыть.
Хотя Кто знает, может быть, когда-нибудь открою и я.

Спустя год, могу заметить что жизнь налаживается...