Я пошла в спальню и притворилась, что пишу. Я била по клавише пробела, била, и била, и била. Моя жизнь была пробелом. Мы занимались любовью в ничто и выключали свет. Это было все равно, что плакать. Мы не смотрели друг на друга. Он всегда брал меня со спины. Как в первый раз. И я знала, что он обо мне не думает. Он так стискивал мои бедра, так сильно толкал. Будто через меня пытался прорваться куда-то ещё.

Зачем люди вообще занимаются любовью?