В последнее время записи в дневнике скатились к выкладыванию бесконечных фиков.
Что ж, больше их здесь, вероятнее всего, не будет или будет, но редко, ибо человеческим языком говоря
ЗА-Е-БА-ЛО. заебало писать, придумывать, выкладывать и мучится оттого, что я всех напрягаю, учитывая то, что все самое шедевральное скрыто под катом великодушным.

А ещё я не понимаю почему то, что больше всего нравится мне, меньшего всего задевает остальных. И это тоже всячески пытает меня ночами, когда хочется взять и написать очередную байду такого же рода. Только подумается и сразу хочется швырнуть всё это в стену. Противно мне стало прикладываться, записывать себя в «писатели», блять. С такими проблемами в этой области меня даже не наймут писать объявления в газету:D. Странновато как-то стало, особенно в последних «шедеврах».  Слишком часто теперь в Мэтте или в Доме проскакивает моё лицо, мне кажется, что я просто использую их, чтобы описать свою ситуацию, свою лично, а я не этого хотел изначально, совсем не этого. Да и всё остальное прихрамывает, а у меня глаза разбегаются, ну не могу я это переделать.

Нет, я, честно, не пытаюсь себя похвалить или там подавить на чью-то жалость, просто даже такая шикарнейшая вещь как написание чего-то, хотя бы немного напоминающего что-то стоящее, больше не приносит мне каких-то положительных эмоций.

Наверное, я просто мудак. Мудак, который отчаянно ебёт всех, и прежде всего себя, за то, что он такой мудак.

я преееекрасно знаю, что это выбило ваш мозг набором НЕлогических цепочек.