сводка:
я целыми ночами сижу на подоконнике, рисую квадратных котов на оконных рамах, считаю оранжевые окна в домах напротив, пью крепкий кофе и лениво переругиваюсь с Творческим Кризисом на уровне подсознания; он - мой Творческий Кризис - молчалив, но всесилен.
Мой Город утонул в вечных сумерках, солнце - это неправда; в стране моих вечных снов люди всё так же говорят на самом прекрасном в мире языке и едят пасту, а завтра новый день, Л.Улицкая и дождь.