Она ждала его, ей было восемнадцать…
И молодость ее, как яблони в цвету…
Грустила иногда, твердила: «Не сдаваться!»
И верила в свою заветную мечту.

Она ждала его, а жизнь летела птицей…
Хотелось громко крикнуть: «Не торопись, постой!»
Он ночью приходил, он продолжал ей сниться,
Жаль, на яву он был заветной той мечтой…

Она ждала его, ей было двадцать восемь…
Глазам не скрыть печаль, как дымку над рекой…
И на душе ее гостила чаще осень…
Она ждала его, ее же ждал другой…