2005 год, мне 16 лет и я в депрессии. Один из ее плодов:

Выплакать себя
Без остатка
Стать своей слезой
Без оглядки
Литься по щеке
Век забывшись
Вновь другою стать
Не изменившись
Поддержать круговорот
Испарившись
На круги вернуть своя
Вновь пролившись

Серьезно, достала 3 толстых исписанных дневника, повествующих о пути моей внутренней жизни на протяжении 8 лет, т.е. с 12 лет. Не знаю, как описать словами то, что я чувствовала, когда доставала их из пыльной картонной коробки. Почти как мсье Бреттодо со своей железной шкатулкой из "Амели" :)
Сегодня, сейчас - было не понятно, и всегда не понятно, почему у меня именно такой характер, взгляды и мечты, и какие такие скелеты стучат из шкафов. Но дневники - как подробная схема 8-летнего маршрута моей сознательной жизни, с остановками и с авариями, с погонями и автостопами. Это как вернуть себя самому себе. "На-те ваше прошлое, которое вы выкинули на обочину много лет назад".
Читать - умилительно, порой жутко стыдно и неловко, иногда даже эвристично. Смешно понимать, что ответы на некоторые вопросы там уже найдены, разложены и осмысленны. И вот этих ответов мне не хватало, потому что я их забыла :( И, как тупка, ищу их по-новой!

В общем, я довольна.

Всё, мой щенячий восторг иссяк.