Порой бывает настолько плохо, что воспоминания будоражат боль, давно забытую и парализованную. Она начинает шевелиться и говорить с тобой. И это не шутки. Это реальность и страх. Страх давно забытой боли выворачивает наизнанку все мысли и подкрадывается к сердцу. А позже проявляется на запястьях замысловатыми линиями. И даже после этого не оставляет в покое. Иногда, кажется, а в последнее время достаточно часто, что этот мир прощается со мной. И что я живу последние дни. И даже эти последние дни не насыщены абсолютно ничем. И что я и мои мысли не нужны абсолютно никому. Даже сейчас я сижу и понимаю, что счастья я не добьюсь. Даже не стоит пытаться, все без толку. Это вопрос времени? Нет, это вопрос меня. Может, я этого не хочу? Может мне это не надо, и я сторонюсь этого? Нет. Пожалуй, именно этого я прошу каждый день у этого воздуха, у ветра и каменных домов, у этих глаз людей, которых больше никогда не встречу. Но я прошу, в отчаянии прошу. Может кто-то услышит и поймет, может кто-то увидит в моих глазах хоть какую-то часть своей прожитой жизни. Но, сколько бы я ни всматривался в глаза… в асфальт, в ветер и в дома, никто не находит во мне и части себя.
Откуда мне знать, что за моим сердцем?
Откуда мне знать, что будет после моих слов, и чем они отложатся в твоем сердце.
Именно в сердце… потому как сердце есть у каждого, но душа, есть она или ее нет, никто не знает.
Поэтому я спрашиваю, что значит то, что я пишу?
Пустое эхо в голове?
Пустые слова, ничего не отображающие в сознании?
Или же яркий громкий смысл, звенящий в ушах?
Или просто мысли дурного в огромном мире онлайн, где каждый может написать роман, но не каждый сможет его прочесть и понять по своему.
Я хочу ответов и слов.
От тех, кто здесь, от тех, кто это читает, от тех, кто хоть раз сюда зашел.
От тебя.
