Ночь, Луна.
По Неве, где-то между Троицким и Литейным мостами, катер топает на базу.
В рубке двое: пассажир и капитан.
Рация вещает без продыху. Мало осмысленный треп прогулочного флота вперемешку с полезной информацией: кто и откуда под какой мост заходит, кто как выходные провел, кто к кому и каким бортом швартуется, у кого пассажиры шалят, кто с кем после смены пиво пить пойдет...
Кэп, закуривая:
- Загадили же канал, мать их. Дали бы им уже отдельный, что ли. Хотябы для Фонтанки, там, Мойки. А то как ночь, так начинается...
- Угу, - кивает пассажир.
Двигатель тарахтит, волны разбиваются о корпус. Кэп вертит штурвал, пассажир борется со сном.
Рация молчит секунд двадцать и выдаёт:
- Ро-ома?- проникновенно так, многобещающе.
- Да?- напрягся искомый Рома.
Рация молчит ещё секунду и взрывается:
- Wazzza-a-a-a-a!!!
- Wazzza-a-a-a-a!!! - отвечает Рома.
Пассажир от хохота едва не падает со стула. Кэп качает головой,
изрекает:"Бля!" и выкручивает звук почти до нуля...
Ночь, Луна. По Неве, где-то между Троицким и Литейным мостами, катер топает на базу.
В рубке двое: пассажир и капитан.
Еле слышно бормочет рация.