В моем бреду кирпичик сотового телефона - точка. Как центр паутины. Маяк с липкими нитями. Пьянящею походкой слова укачивают волны. Так далеко она. Так близко. Звонок, вам сообщение. Ползет из пальцев бред. Любовь, которой запрещаешь длиться, выскакивает ванькой-встанькой в текстах. Я тут. Я здесь. Навечно. Ты помнишь обо мне? Когда в полпервого утра и в полвторого ночи выглядываешь с ужасом в окно – там пусто. И светофор ни для кого выстукивает мерно дробь трехцветную. Он продолжает жить своей мертвецко-пьяной жизнью. Бить продолжая вдребезги коды проклятий. Кодировку грёз. «Алло, вас слушаю…» На стареньком табло все те же цифры. Улиткой виноградной ползет в себя, проволокой улиц до тошноты мне надоевший город. Он скалит зубы. Он издевается, мудак. Глаз светофора, глаз луны, взгляд «дальних» одинокого авто, взгляд габаритов… К холодному лицу стекла мое прикосновение. Вода соленая. Линяет кошка, чьей шерстью этой ночью питаюсь я вместо твоей. Вгрызаясь в тело - плакать красотой, стонать от наслаждений, не от боли. Сухое рукопожатие двух старых дев - вот мое солнце. Вот моя обида. Я продолжаю бить по белым точкам, ответную пуская дробь чужой и отстраненной скептически-настроенной душе. Погладь меня оттуда, из глубины сети всемирных паутин. Щенячьим визгом отзовусь. Я болен. И отправляю в даль еще один кораблик «смски». В штиль, в мертвую погоду. Пристанет к берегу пусть или сгинет.