Захожу в старую квартиру и останавливаюсь прямо у порога. Не снимая обуви, сажусь на жесткий коврик для обуви. Ну и пусть что потом придется отстировать джинсы. Это так необычно думаю я и не замечаю изменений. Я смотрю на перекрашеные стены и на совсем другие картины на стенах. Смотрю на окна, они теперь тоже другие. Да и вид за этими окнами не тот что я знала. Но если зажмуриться можно увидеть все как было раньше. Как в фильмах иногда показывают героя вспоминающего тот или иной момент своей жизни, так и теперь я могу видеть картинки из прошло. Эти истории живут где-то глубоко во мне и в этом доме тоже. Можно содрать обои или заменить окна, можно даже изменить меня, но стоит только потереть и золото прошлого начинает проглядывать сквозь пыль настоящего. Ничто никогда не повторяется. К лучему ли это? Бывает что-то новое и только. В коллекции нет одинаковых вещей, собиратель обменивает их на что-нибудь новое. Так же постумаем и мы, может быть и не осознавая этого.
Я выхожу из дома и закрываю дверь на ключ. Она совсем не изменилась и я этому рада. Пусть останется входом в мои воспоминания.
P.S. Из ненапечатанного