Любовное письмо...
Любовное письмо…? Полночный бред
Плывя через неместную реальность
Гляжу, куда не знаю, вижу свет
Но двигаться навстречу не пытаюсь
Ищу гармонии… в разрыве на куски
пространства, времени, судьбы, себя самой
В лохмотьях мной изодранной любви
В них тоже – странно? – светится любовь…
Пишу тебе но кажется, себе
Пишу что есть –
координат вселенной
Мной занимаемых теперь, так мало здесь
Где остальное? Странствует наверное…
По всем параметрам мы все же будем там
Где время будет попросту прошедшим
Где скажут обо мне: «Она была»
Добавив: да, немного сумасшедшей
Где тело, удобрением, мое
Прокормит травы, может быть, березы
(Была одна такая под окном
Там, где зимой любила я морозы)
И далее, и в том же духе, но
Куда уйдут мои мечты и слезы?
Куда уйдет прошедшая любовь?
Куда вообще такое вот уходит
Которого руками не коснись –
Останется все здесь? – вот в это время,
Что станет бывшим, сочинять стихи
Все так же буду в этом же апреле?
Не знаю ничего и не хочу
А если не хочу, то не узнаю
Пишу письмо. Пишу стихи. Кричу.
Зачем и почему – не понимаю…
И да не надо! Жалости, тепла –
Сырого, слезного – о нет, добра такого -
Свое с трудом по ветру растрясла -
И мне не надо подаяний снова
А мне бы ясности. Да-да, нет-нет и все
Плевала, кто сказал и кто лукавил
Да будет стыд заслуженным хлыстом
За взломанные грубо рамки правил
Плевать. И одиночество мое
Не вопль о ком-то, кто составит «пару»
Несчастной мне; и не гордыня, но
Меня вперед (назад?) несущий парус..
Пишу тебе – себе? скорее, да.
Гляжу в окно в сияние апреля
Мне страшно, но иду. Точней, ушла,
Туда, где и себе уже не верю..
Ты чувствуешь? Как это далеко…
Но двери наконец то распахнулись
Пути не видно, все чужое, но-
Свобода выбивает чище пули…
(Здесь плакать не о ком..) и бывшее- кино
На серой простыне с названьем – память..
Там есть изображенье и мое
На черно-белых снимках фотографий..
Но нет меня… Здесь – тоже просто нет
-Граница, рубикон… И мир – отдельно…
аквариумно замутненный свет –
в ту сторону я не открою двери…
Наверное, тебе весь этот бред
Покажется шедевром графомана…
Плевать. Здесь у тебя и имени то нет,
Да и не здесь ты.. это и не странно…
А я учусь. и это хорошо,
Что есть чему, а быть точнее – снова
Ходить, не опираясь на плечо
какая разница – оно всегда – чужого…
Пожалуй, лучше не ходить за мной
Нет, даже так: не вздумай и шагнуть.
И даже проще: просто это мой
Скорей, опасный посторонним, путь…
Такие вот, прости меня, дела..
Советую (добра!) – не возвращайся…
А если мне захочется тепла –
за ним к тебе не стану обращаться..
(за этим к людям – вовсе не пойду,
есть большее и проще и доступней,
достаточно тепла: послушать звук
пушистого мурлыканья на ухо…
Ладонями собачий тронув лоб
Взглянуть в глаза, честнейшие на свете…
А можно просто выйти слушать ночь
и – никого на улице не встретить..)
Так вот, письмо… мое письмо- себе
(Что ты прочтешь – уже второе дело..)
Письмо – происходящее- во мне-
горсти координат – они же – тело…
Что изменилось? Внешне ничего
(не о физическом… надеюсь, понимаешь..)
Но внутренне… Сгорела. И взошло
на пепелище черт его что знает…
Попробую симптомы описать:
Во-первых, наплевать.. на все и сразу…
Ну, наберется исключений с пять,
Не более, на всю эту заразу..
А в круге кто – они, конечно , боль…
Но ставшая совсем уж несмертельной..
Немного грусти заменяет соль,
А впрочем, можно обойтись без специй…
Что дальше? Дальше просто.. исходя
Из первого и главного симптома
Рисуй себе такую вот меня..
Которую и я не знаю новой.
Но знаю точно: жесткость – способ жить
И голову держать без скидок прямо
И милостыни больше не просить
Да милостыни больше и не надо…
…Ну что ж, душа.. захочешь – заходи,
Но встречи со слезой не обещаю
Не нравится? Да бог с тобой, лети,
на все четыре в путь благословляю…
Немного интереса все же есть,
Но это – мельком в зеркало смотреться…
Кто вместо той, которой больше нет
В ночи не спит и ручкой синей чертит?…
Ах, да, любовь… Она осталась там…
(а умершие не имеют сраму…)
Моя ж любовь – всегда самообман,
С любовью, впрочем, и – к самообману…
Что будет дальше? В общем, все равно..
Еще жива, хоть до смерти устала…
Но будет только так, как суждено.
И этого не мало
…….а все таки так хочется тебя
хотя бы иногда… на вдохе.. выпить…
водою летней в середине дня..
и жажду неуемную – насытить..
ладонями касаться так легко –
как над огнем открытым искр касаясь,
все пить и пить открытое тепло
и долго сладкой судорогой таять….
и отпустить сознание туда,
где и в помине не было сознанья…
о да. я так мечтаю. иногда.
и ничего все это не меняет
