Я человек со свободной волей,
И я не знаю, что делать боле:
Как побудить такого (только другого)
И очень мне дорогого
Человека со свободною тоже волей
Не винить себя, не кричать от боли.

Мне плевать на принципы и идеалы
Мёртвы принципы, а идеалы
Способны окрасить живое в алый.
Господи, а когда твоё царство?
Тридцать пять - поздновато уже для бунтарства.
Но позволительно для мытарства.

Всё упирается в эту волю,
Которая вроде бы и свободна,
Но вот как-то не однородно.
Ведь я - человек?
Со свободной волей?
Уже теперь сомневаться изволю.

Гул затих.
Пишу у изголовья,
Не клонясь к дверному косяку,
Только тараканов поголовье
В голове кричит: "Кири-куку!"
Вечер пахнет сахаром и кровью
Всем известно, что за сахарА...
Мысли скачут с грацией слоновьей
Утром, днём и с ночи до утра.

Не люблю ходить по магазинам. И вдвойне не люблю, просто ненавижу, - ходить туда вечером.Особенно когда уже слегка хочется спать, и чувствуешь расслабленность, и не в силах противостоять внешним впечатлениям.

На улице уже темно, а в Пятёрочке или Магните, в их огромных окнах, - белый мертвенный свет, и видны стеллажи и человеческая суета внутри, - покупателей и продавцов.

И тогда особенно остро ощущаешь свою бесприютность и конечность. И думаешь о заброшенных городах, и вспоминаешь фотографии этих городов, из которых уехали люди, с их пустыми улицами, плавательными бассейнами без воды, жилыми домами, в которых уже давно никто не живёт. И с опустевшими магазинами.

Интересно, кто-нибудь приезжает на кладбища этих заброшенных городов?

А днём о таком не думаешь.

В юности мне казалось, что внутренняя суть человека, самое главное, самое важное, "ядро" - всегда остаётся и должно оставаться неизменным. И нужно прилагать все усилия, чтобы так оно и оставалось. Я думала, что это "ядро" влияет на внешее, и обратно. Следует внутреннее и внешнее приводить к общему знаменателю (в целом, так думаю и сейчас, но без прежней непримиримости). И поэтому во всем ситуациях и со всеми людьми нужно вести себя одинаково (не только это, но как одно из ярких проявлений), а то иначе это предательство! Даже если это и неудобно. Это было страшно неудобно и энергозатратно.

Впоследствии я стала думать так: "Поведение, разные внешние обстоятельства - о, они могут быть любыми! надо действовать сообразно внешним обстоятельствам, иначе от меня очень быстро ничего не останется! Но при этом моё "ядро" - оно всё равно ведь неизменно. Это моё и только моё, лишь меня по-настоящему интересует и лишь меня касается.

Прошло ещё какое-то время, и я с неприятным удивлением стала замечать, что то,что было защищено и так хорошо закрыто и спрятано, то самое "ядро", которое должно было бы остаться неизменным - оно меняется.

И это заставило меня задуматься: если это "ядро" подвержено изменениям, то значит это и не ядро вовсе. Или, при всей своей неназываемости и эфемерности (раз глазами не увидать!), это внутреннее - тоже часть внешнего. Раз внешнее так влияет! И если убрать из "ядра" все последствия внешних влияний - среды, воспитания, наших реакций и на то, и на другое, чувства, характер - что останется? А останется именно что ядро, но не то, о котором мы более или менее в курсе, а другое, более глубоко запрятанное, о котором мы ничего не знаем. С которым мы не знакомы. Я со своим - совершенно точно не.

И если не мы сами, то кто знает об этом внутреннем Ядре? Об ответе можно только догадываться и в этой догадке запрокидывать голову - до головокружения.

И не то, чтобы теперь мне совсем уж наплевать, но я уже как-то не дёргаюсь по этому поводу.

Среди серии глупостей и гадостей, которые мне приснились в ночь с пятницы на субботу (или уже ранним субботним утром), был всё же и приятный сон. Приснился милейший рисованый мультфильм про маму, папу и трёх дочерей-дошкольниц (старшей - около шести лет, младшей - около двух, средняя - посередине)))). Несколько совершенно бесхитростных эпизодов, которые страшно порадовали. Вечер, падают звёзды. Папа поднимает дочерей повыше к небу, чтобы они всё рассмотрели. Старшей интересно, средней - никак, младшая орёт, ей не нравится. У средней на лбу шишка. Мама спрашивает, в чём дело. Средняя сказала, что всему виной семейные обстоятельства. На мамин уточняющий вопрос поясняет: "Старшая сестра дала щелбан!" Ещё эпизод: кто как ест бутерброды с яйцом. Мама приготовила бутерброды: на хлебе с паштетом ломтик огурца и половинка яйца. Старшая съедает целиком, средняя скидывает яйцо с бутерброда, а младшая жалобно спрашивает: "Можно я только яйцо съем?" (последнее основано на реальных событиях: в школе у нас были уроки труда (страшно их ненавидела по собственной безрукости), на одном из таких уроков мы готовили бутерброды с яйцом. А у нас дома варёные яйца ели так, никто никогда никаких бутербродов с яйцом не готовил - было не принято. А тут и майонезом поливали, и чего только не делали. И потом ели. Ну дикость же! Я мрачно попросила разрешение съесть варёное яйцо просто так, безо всяких бутербродов).

Рождённый ползать летать не может? Да, если это не гусеница! Или не личинка жука.

Осётр Пётр
Вечно добр
И часто бодр.
А иногда - отменно горд
Как старый чёрт.
И словно дед
Одет
В зелёный фетр.
О, этот рыбий фат и ферт!

P.S. Осётр Пётр - существо вымышленное. Сочинено не всем Петрам назло. Петрам просьба не обижаться.

Иногда у меня возникает то чувство, что я вижу среди привычной жизни нечто такое, чего никто доныне не видел и не поименовал, но оно очень важно и всем, всем нужно. И мне удалось, вернее - почти удалось понять, что это, для чего оно, и вот-вот можно будет дать этому имя. Но озарение мимолётно, и я могу лишь почувствовать, что оно было. Мгновенный проблеск, и снова ничего не осознала в полной мере, что это было, а уж поименовать тем более не успела. Даже не проблеск - а проблеск проблеска. Или проблеск проблеска проблеска проблеска. В этот раз не получилось - будет новый проблеск. Но он будет другим и о другом, а того, прежнего - уже не покажут.

Интересно, когда Надежда Мандельштам говорила, что никому самой последней правды не скажет, потому что эта самая правда никому кроме неё и не нужна, она говорила о подобных вещах? Мне кажется - да.

Дюрер, великий гений. Не мною открыто, но это ведь правда. И затрепетало бы сердце от восторга - да вот, трепещет. Давно уже. И встреча с его творениями - пусть и в репродукциях - холод по хребту и задохновение от восторга. Кто ещё ТАК мог изобразить: островок дёрна, зайца, лягушку, измятую подушку? А его ирис - уже не совсем ирис, это идея цветка, квинтэссенция ириса. Иногда я думаю: а живы ли потомки той лягушки, которую изобразил художник? Тут мне могут сказать: "Ты бы ещё спросила, жива ли ещё та подушка?" Подушка нет, а вот лягушка... А островок дёрна? Существует ли он в том, первозданном виде, в котором Дюрер его запечатлел, или на этом месте теперь здание, канализационный люк, заасфальтированный участок. Мы знаем кое-что о жизни самого Дюрера. Известно, где он родился, есть его письма и трактаты. Мы знаем, что был он в семье третьим ребёнком из восемнадцати. Что в письмах другу называл свою жену старой вороной. Что умер богатым и бездетным. Это знаем, а про дёрн и лягушку не знаем. И не узнаем, ибо нет у человечества таких инструментов познания реальности. Можно фантазировать, можно надеяться, что есть, есть где-то в мире та самая лягушка. Вернее, не она, а её потомки. Мелочь? Не важно? Но любая важная вещь не монолитна, она составная. И состоит она из мелочей. И если пренебрегать всеми мелочами, из которых состоит эта важная вещь, то сама эта вещь не умалится ли в наших глазах? Не будет ли восприниматься как нечто не важное?

Если бы мелочам, "не важному", уделялось больше внимания, и они занимали бы надлежащее им место, мир бы процвёл. Одно сплошное "бы".
А о потомках той лягушки мы не узнаем ничего.
Ничего.
Никогда.

Деревенские запахи второй половины августа: запах флоксов и спелых слив (а слив в этом году огромное количество - небывалый урожай), запах дыма и запах прохлады (утренняя и вечерняя прохлада пахнут водой колодезной - подземной и небесной водой - дождевой).

Деревенские звуки суть: мяуканье кошек, блеянье коз, крик петуха, а иногда - мычание коров. Стрекотание кузнечиков и шелест бабочкиных крыл! летние звуки, по которым так тоскую зимой!

И ещё август, вторая его половина, пахнет сухой пылью и сухой землёй.
Этот запах родственен запаху прибитой дождём пыли, который появляется после ливня, только это пахнет сухая пыль и сухая земля.

Для меня запах сухой земли и сухой пыли - один из любимейших, я про себя называю его "виноградным". Это та ассоциация, которая сразу приходит в голову, хотя запах сухой земли не походит на запах винограда. Чувствую, что мой нос и мой мозг проделали большую работу, но мне доступны только исходник (запах сухой земли) и результат - ассоциация "виноград", "виноградный"), а вся цепочка, которая привела от такого исходника к такому результату, не то, чтобы утрачена - не опознана и не осмыслена.

В аромате тюльпанов (не всех сортов, правда) есть эта припыленная нота. Но пыль и виноград? В божоле эта нота (пыль, сухая земля) чувствовалась, но... Ассоциация "сухая пыль или сухая земля" -> виноград приходила мне в голову раньше, чем я попробовала божоле нуво, да и любое другое вино.