Пожилой самурай Мориэмон услышал сигнал к окончанию работы, и устало стряхнул с плеч надоедливых врагов. Вернее, то что от них осталось. Распрощавшись с партнёрами по бизнесу, он неторопливо отправился домой. Влажный приморский воздух искрился капельками вечернего тумана, опустившегося на маленький городок на границе княжества. Мориэмон поднял клинок своего фамильного меча и полюбовался игрой света на его заточенной грани. Капельки рубиновой крови игриво подмигивали с клинка старому самураю. Он по доброму улыбнулся, и достал из кармана кимоно расшитый супругой шёлковый платок. Аккуратно вытерев лезвие, Мориэмон полюбовался причудливыми разводами оставшимися на платке. Красота наполняла мир вокруг старого воина. Восторженность переполняла душу простого служащего. Она рвалась наружу звуками песни услышанной в далёком детстве от заезжих купцов. Всё ближе и ближе очаг родного дома, всё легче на душе пожилого служаки, и вот уже льётся над переулком, пугая уединившиеся в тени парочки влюблённых: "ПААА МАРЯАААМ, МАРЯМ, МАРЯМ, МАРЯААМ, НЫНЧЕ ЗДЕСЬ, А ЗАФТРА ТАААМ!!!"