Я мог бы написать так:
Отвратительное чувство вины захлестывало мою и без того больную душу. Холод одиночества доводил до безумия.
Как же я устал...
Пути назад нет...
А я всегда шел во тьму... Не видя свет...
Я схожу с ума, и могу винить только себя.

И написал бы. Если бы не одна истина. Боль прочищает разум.

Мог бы написать так:

Настроение х*еровое, бл*дское, жизнь - отстой. А нех*й заниматься благотворительностью, мать вашу! Мудо*бом чувствуешь себя!

Но, не буду. Ибо истина в вине. Да-да, именно в ней.

Боль прочищает разум. О, да!
Только мне уже не больно.
Привык уже, знаете ли.
Как-то не вериться уже в чужие чувства.
Помните притчу про пастушка, который кричал о волках? Во-во. Думаю, некоторые жители деревни были рады, что его съели.

Еще эти письма... На юг.

А теперь по существу - сегодня меня попросили забыть дружбу. Обидно, но терпимо. Да-да, именно терпимо. Если человек не хочет со мной общаться - его право. Я не дева кисейная, чтобы рыдать у кого-то на плече. Но настраивать других....

Я дал им шанс, однажды,
И где они теперь?
(группа Магеллан, песня "Шанс")

Дьявол все побери.