А дневник-то ничего хорошего за эти дни не принес…

Ровным счетом ничего…ноль…если не минус…

Утонуть. Хочется утонуть. А еще хочется расслабиться. Хоть на 10 минут. Прекратить думать, отключить и без того вечно напряженную голову. Приму ванну.

Температура. Опять она. Сука. Начинает надоедать. Врач сказал, я болею. Как-то через день болею. От фервекса начинает тошнить. Уже от одного слова тошнит. Собаке тоже плохо. Мечется. Не ест. Бедный. А температура все не спадает…

«Ты предатель»,- сказала она мне и тихо ушла. Почему предатель? Чего такого сделал? Не поймешь и не разберешься. Единственное мое прикосновение к делу было то, что я знал их обеих. Вот и все.

Эмоции - вот проблема человечества, и наплевать всем, что вроде как о чем-то договорились. Наплевать. Эмоции же, надо себя показать…ну, показывай…

Восстановил дневник. Привет...

У меня было время, чтобы подумать над происходящем в моей жизни. Было время, чтобы позволить себе провалиться в книгу и при этом забыть о жизни, о событиях в ней (в жизни). Странно получается, столько всего передумал. Лежал в одном и том же помещении целых 5 дней, а народу повидал уйму. Разные были все такие, забавные, если быть точным. Они не просили. Они требовали. А им ничего не давалось. Приезжаю, возвращаюсь в мир реальностей, и тут требуют. Нормальное состояние человечества. Самое интересное, все продолжают твердить о гуманности и человечности.

На днях пришел к выводу, что перестал думать об одной женщине. Вернее я думаю о ней, но совсем не так, как раньше. По-другому. Не любя ее, как женщину. У меня даже сочувствие проснулось к ней. А я уже начал думать, что стал от нее зависим. Ничего подобного. Насколько я помню, я начал радоваться после того, как осознал сей факт.

Я понял, что люблю свою кошку, люблю кофе и свои цветы, музыку разных наклонностей и небо. Вот любовь к небу меня особенно поразила. Хотя я и раньше любил его, только как-то иначе. А теперь оно несет большой поток информации.

Я стал равнодушным ко многим вещам. Возможно, все еще действуют лекарства.

Я в бреду.

Подпись- Бред.

Уважаемые, мы с вами дикари. Причем дикари, которые это частенько осознают, а если и не осознают, то убивают тех, кто осознает, дабы не напоминали. Беспредельные души не знаю уже чем себя занять. И стоит выйти за границу города (Москвы например), так уже, простите, забытые богом места наблюдаешь. И как только люди там живут? Понять сегодня не смог. Могилы роют на могиле. Во время похорон у местных аборигенов звонит мобильный (у старушки, кстати, он зазвенел) – «Комбикорм, да, да, не, я на махилках, да, на махилках, деда хараним, а не, деньги я уже атдала». А когда эти аборигены труп видят, они или «жалко» говорят (чего или кого жалко так и не пояснили), или, смотря все на тот же труп, начинают стихийно курить, или идут в ближайшую машину выпить (пояснили сие действие – замерзли). А что меня поразило еще (я, помнится, тогда еще засмеялся, хотя не хорошо конечно), все та же навороченная аборигенная старушка, подойдя к гробу, говорит: «А как сразу изменилси-то». Молока зато дали. Настоящего. Типа добрые. Хотя молодцы. Выговорился…немного.

Ничего не разбирай,
Никого не выбирай.
Попросишь - покажу дорогу в рай.
Разрешишь с тобою быть - обещай.
Закрой глаза, доверься и летай.

Вот он лежит, не знает,
Чем дышит, чем живет.
Мир вокруг совсем не слышит.
Он создан для нее, для нее такой.
Простой и доброй,
Пылкой и свободной,
Мировой и такой одной.
Лежит и думает: быть может хорошо,
Быть может всем на зло.
Такое тут случилось:
Далекий любит ту одну…
Такую же далекую, как он, волну…

Вечером бесцветная прохлада,
А утром серый смог.
Очень трудно просто встать
И по частям себя собрать,
Но и в этот раз я сделать это все же смог.

Палатки, станции метро, парковка,
Вокзалы, сумки, мусор и говно.
Кремль ночью, Кремлю днем,
Река-Москва и ЦДХ с ВДНХ.
А еще толпа, толпа, толпа…

В этом есть весь я.
Эх, Господа, вот это вот и есть моя Москва!

Нет ни мира, ни души,
Ни масти, ни мечты.
Загублена вселенная
И нарушена мораль.
Ведется схватка групповая,
И страсть крадется белым днем.
Одна лишь фраза рвется «out»:
Эх, Господа, эх нашу мать…

- Один мудрец гласил:
О, ангел, в городе запрет!
На того, кто носит крылья,
Множество напустят бед!

- Но что мне делать?
Ведь это часть меня,
Смотри, вот она основа.
Они длинны, их не смогу скрывать.

- В таких как ты,
Они начнут стрелять!
Сними, стань падшим,
Отрекись! Попробуй нас
Всех понять!

- Как я могу понять?
Ты просишь о безумном.
Конечно, я безумен,
Но не на столько, чтоб взять
И крылья вдруг начать сдирать.

- Пойми ты, юноша двукрылый!
Что без тебя, ей жить
Как надо не дано!

- А надо как?

- А так, чтоб было ей, о чем мечтать.

- Мечтать? Мечтать о том,
Чему на свете не бывать?

- Иди наперекор!
И не смотри в упор!

- Что ты несешь?
Я так погибну.

- Раз так, ответь:
Зачем же ты живешь?
Ради чего? Кого?

- Ради нее…

- Так дай ты это ей понять!
Сейчас придут всех нас тут убивать.
Одень пальто и притупи свой взор.
Сейчас услышишь ты впервые,
Как запоет священный хор.

- Позор…

- Вот ты, в пальто!
Кого-то ждешь?

- Дождался.

- Чего стоишь?

- Решил понаслаждаться.

- Что это? Дежа вю?

- Нет. Это я люблю.

- Кого?

- Родную.

- Что?

- Ее…

я вот на штуку одну подсел

http://emiz.kiev.ua/squares02.html

День начался с того, что я проспал, еле-еле спихнул себя с кровати и пополз в ванну. Принял душ. Вроде полегчало. Время не позволяло мне нормально позавтракать, поэтому выпил крепкий, непривычный для меня кофе. Поехал (кстати, не спеша) на учебу. Подискутировал на одной из пар и благополучно двинулся в сторону офиса.

Зайдя в метро, увидел впереди мужчину, (он стоял прям при входе в метро), в руках у него была стопка книг синего цвета. Увидев его, я подумал: «если попросит купить - не куплю, надоели уже, сектанты». Когда я подошел, он просто дал мне книгу. Я посмотрел ему в глаза и увидел что-то очень трогательное.

- Возьми книгу, она про буддизм, про буддизм, там много интересного. Ты только не подумай, это не секта.

Мужчина был лет 40-45, одет был неплохо. Светлые глаза. Нелепая улыбка.

В руках у меня была книга Пелевина «Чапаев и Пустота». Увидев ее, он сказал:

- Пелевин. Ты - психолог? (я кивнул)

Я опустил глаза на книгу, которую держал в руках и обомлел. Собственно, ничего такого в ней не было. Называлась она «Наука самосознания». Но смотрел на нее я как завороженный. Потом поднял глаза на мужчину. Он что-то говорил все это время, я не слышал его.

- Возьми. Не пожалеешь. Только…мм…заплати за нее, сколько сможешь.

В кармане у меня почти не было денег. Живу от зарплаты до зарплаты. Выгреб, что было. А было всего рублей 50.

- Спасибо. Не пожалеешь. (я опять кивнул).

Я шел по платформе с этой книгой в руках, и во мне что-то все время переворачивалось. Она жгла руку. Я начал неожиданно волноваться. Убрав книгу в сумку, я не переставал думать о ней, но волнение уменьшилось.

Пока ехал в метро, думал. Что-то очень важное должно произойти.

Я пишу этот пост, а она рядом. Волнение внутри не прекратилось.

"Зачем мы любим?..
Правда,странный вопрос.Он кажется нелепым,даже абсурдным.Но почему?Почему мы никогда об этом не задумываемся?Почему не спросим себя: "Зачем ты любишь?Какой в этом смысл?"
Все в этом мире имеет какой-то смысл.
В нем нет ничего бесполезного или случайного.Значит,цель должна быть и у любви...но мы не знаем ее.
Прагматик скажет,что любовь-это простая физиология. Он скажет,что любовь нужна лишь для продолжения рода. Но разве для продолжения рода недостаточно одного только физического влечения?И как тогда быть с любовью к родителям,к близким,к Богу,наконец?!Зачем возникает это чувство?Неужели недостаточно привязанности,уважения,восхищения?Почему именно любовь?
Любовь приносит человеку страдания,но и в этом должен быть какой-то смысл.Не может быть,что и душевный труд, и страдания любящего лишены всякого смысла!Но так получается...Мы знаем это по своему опыту.
Мучительный,изматывающий бег по кругу:путота-любовь-мука-снова пустота и снова любовь.И вот уже нас одолевает единственное желание-спрятаться,уйти,забыться,не думать.Человек,познавший боль,испытывает страх.Он боится повторения этой муки.Он не хочет любви,не хочет вновь попасть в ее зловещий,манящий омут.
Страх перед любовью преследует человека.Ведь влюбиться-значит потерять себя,лишиться чувства опоры.Любящий отказывается от своего "Я",вверяет себя в руки возлюбленного.Это как прыжок с небоскреба-он пуагет и завораживает.Завораживающий ужас-вот что такое любовь."


Отрывок из "Всю жизнь ты ждала" вторая часть "Схимника" Анхеля Куатье.

Ну,не со всем в этой статье я согласен,но она четно передает мои размышления.