Ты глядишь на меня из зеркала, накручивая на палец длинную прядь неестественно-серых волос. Вообще-то они были черными, но выгорели.
Почему ты смотришь так укоризненно?
Забросила я тебя?
Ну нет у меня денег на краску!
Что? У меня и так много книг? Я хрумкаю их как морковку, одну за другой?
Я знаю, что все плоские поверхности у нас с тобой завалены книгами, тетрадями и бумагой от принтера, на которой я что-то рисую. Я всегда рисую, иначе не могу.
Что? Херово рисую?
Да знаю я.
Ну хочешь, я тебя накрашу?
Махаешь головой, говоришь, что с помадой выглядишь как тетка, а с подводкой и того хуже.
Мне остается только ухмыльнуться.
Но мы же с тобой оптимисты, правда?