Мона Лиза никогда не сойдет к тебе со стены, никогда не обнимет, не поцелует, не жди ее – она лишь плод твоего воображения, накормленного дурманящим тошнотворно-сладковатым дымом. Не жди ее. Реальна здесь только я, лежащая совсем рядом и замерзающая от ощущения своей чуждости в этом доме. Она улыбается тебе, она лжет, у нее нет ног, рук, бедер и многого другого – она бесплотна, в отличие от меня – такой живой. Она убивает наше «мы» с каждым твоим новым глотком тошнотворного дыма. Она приближается к тебе – ее губы тянутся к твоим губам, ее глаза хищно сверкают в темноте, она не видит меня – ей нет до меня дела, и ты, утопая в ее зрачках, уже тоже забываешь обо мне - она уводит тебя всё дальше и дальше. А я лежу и смотрю на твои фантазии, пляшущие на стене. Я даже не ревную тебя к ней – я ревную тебя к тебе, ибо она – лишь плод твоего воображения, лишь то, живущее в твоей голове, что неизбежно разлучит нас.