Мне нельзя работать, потмоу что работа затмевает мое творческое мышление усталостью.

Что бывает, когда твоему творчеству предпочитают другое? Что бывает, когда ты чувствуешь, что тебя не ценят как подобает? Что бывает, когда ты разочаровываешься в собственных произведениях?
Вероятно, ответ лежит на поверхности, у большинства авторов случается кризис жанра или творческий кризис, называйте как хотите. А у меня по-другому, сначала я начинаю нервно перечитывать рассказы, сранивать их с другими, после чего удаляю половину из них к чертовой матери, и, прежде, чем сесть за написание очередного произведения, я долго думаю. После чего начинаю писать, перечитывая рассказ по сотням тысяч раз и раз за разом переправляя одну и ту же строчку по нескольку раз.

Черт возьми, как же это тяжело, мне хочется снова писать много и красиво, но у меня на этот совсем почти не хватает времени, я периодически впадаю в крайности и я просто не знаю о чем именно написать. Нет, идеи есть, у меня еще до сих пор лежат наброски моих старых идей в блокноте, и я всё еще лелею мысль их оформить. Но куда-то делась моя уверенность в том, что я всё еще могу писать, что какая-то творческая часть моей души всё еще жива и вполне себе бодроствует и готова к работе, и что моя муза всё еще тут, рядом со мной.
Вдохновите меня кто-нибудь.