Без заголовка |
|
|
Без заголовка |

|
|
Без заголовка |
Бессонница – это когда тело просит сна, а глаза закрываться отказываются. Когда лежишь, думаешь всякий бред и пялишься в потолок. А лучше – наливаешь душистого кофе, добавляешь Bailey’s и садишься на подоконник, отключив телефон – наедине с собой. В ушах – умиротворение музыки, рожденной гением по имени Yann Tiersen. В такие минуты теряешь себя, свое место в мире и обретаешь его заново, только глядя со стороны. Все становится простым, элементарно объяснимым и, казалось бы, невероятно предсказуемым, как отмена крепостного права или рассвет через 5 часов. Потом еще кофе с Bailey’s, Шакира и Фуртадо в наушники и танцы на все том же подоконнике. Шаманский ритуал, празднование освобождения, фиеста незатейливой жизни. Потом пол литра мятного чая и гармония медитации.
Иногда бессонница не болезнь.
Иногда она очищение.
|
|
Без заголовка |
Я девчонкой была смешной,
Ты был старше: высокий, смелый,
Чуть ссутулившийся, худой,
Пахло летним загаром тело.
Под гитару пел песни мне,
Закрывая глаза, так, тихонько.
Мы сбегали во двор при луне
Целоваться украдкой в сторонке.
Ты мне с клумбы ромашки таскал,
Гладиолусы, лилии, розы…
А потом на три дня уезжал,
И в подушку лились мои слезы…
Лето то пролетело враз,
А за ним пара лет промчались.
Мы взрослее, другие сейчас,
Но опять в том дворе повстречались.
Ты все тот же высокий, худой,
Все такой же сутулый, смуглый,
Лишь в глазах отдает бедой,
И в зрачках огонек обуглен.
Ты пьешь горькую день за днем,
Продал душу и с ней – гитару.
Мы сидим за столом вдвоем,
И бутылка – с тобой на пару.
На гвозде у двери – пиджак
И солдатская форма рядом.
Ты твердишь, что ты пуст, ты дурак,
И теряешься мутным взглядом.
И уже это я – сильней,
Я хватаю тебя за плечи,
Чтобы стало чуть-чуть светлей,
Чтобы стало немножко легче.
А ты плачешь в моих руках…
Я смотрю на темную челку
И все думаю о цветах,
Вспоминаю смешную девчонку
И худого мальчишку с ней…
А пойдем танцевать на площадь?
Ну давай же, вставай, смелей!
Я ведь знаю, ты можешь больше!..
Ты поплачь. Мы другие теперь.
И бросай. Сразу боль умолкнет.
Мы еще ведь споем, поверь.
Ты еще и не жил ведь толком...
(с) some1s_russian
|
|
Без заголовка |
«по минутам осыпается
ожидание невозможного
ранним утром просыпается
от движения неосторожного…»
УмаТурман “Проститься”
Я исчезаю, я улетаю…
Мой рейс не отменят, мой рейс не отложат.
Мне кофе и чай мятный не помогает,
А Ново-Пассит тебе не поможет.
Я не позвоню, чтоб с тобою проститься,
Я просто молчу, я слезы глотаю.
Твоя жизнь в мою не смогла уместиться…
Я исчезаю, я улетаю.
Быть может ошибка, недоразуменье,
Но ритмы совпали у судеб у наших:
С тобой мы знакомы ведь прямо с рожденья,
Но просто ни разу не встретились раньше.
А дальше что будет – сплошное сомненье.
Твердишь ты одно, мой опыт – иное.
И может, ошибка, недоразуменье,
Но мысли роятся, и взгляд беспокоен,
И рифмы не те, и бессонница мучит.
Зажмурюсь, шагаю в открытые двери.
Наверное, жизнь никогда не научит
Быть осторожной и чувствовать меру…
Я ждать не умею, умею лишь верить,
Что жизнь все расставит туда, куда дОлжно.
Зажмурюсь, шагну я в открытые двери,
Чтоб глянуть, что быль, а что невозможно…
И вроде почти ничего не случилось:
Есть ты, и есть я. Все по-старому снова.
Но что-то сцепилось, вот так получилось,
И всё как-то криво, и всё как-то ново.
Как будто разбилось и снова скрепилось,
Но склеиться заново толком не может.
А вроде почти ничего не случилось…
Лишь рейс не отменят. Мой рейс не отложат.
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |

|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |

|
|
ЕСЛИ БЫ WINDОWS БЫЛА НАПИСАНА В ОДЕССЕ: |

|
|
Мир сошел с ума |
|
|
| Страницы: [1] Календарь |