Ну вот, опять на поэтов бочку катишь.
Впрочем, мне-то что??? Я что, поэт?

Макс ждал критики. Конструктивной,
обжигающей, уносящей ненужное, слабое.
Едкой, убийственной и справедливой,
как апрельские тезисы. Рассудительно-
высокой, как лучшие замечания Монтеня.
Тонкой, долгой и подробной, как сага о
Форсайтах. Насыщенной доброй энергией
как Искусство Быть Собой. Предостерегающей
от грядущих бед как ХВВ. Отгоняющей
паразитов как дихлофос. Что же он видел,
в своем дневнике вместо этого?

Сопливое, слезное, импотентное, нет даже
кастрированное восхваление.

Не помогали даже наезды. Wastings уползал
из дневника маэстро, давясь и икая, ему не хватало
воздуха, смех душил, валил с ног, подметал
бедным графоманом полы и сглаживал углы стен
неуправляемыми движениями головы.