Итак, чудесные мои, вы снова держите в своих руках такой странный носитель сознания, как ворох бумажных листов, и в очередной раз имеете счастье лицезреть паранойю Величайшего Гуманиста Всех Времен и Народов в режиме онлайн. Я, на самом деле, уже не раз задумывался над тем, что такой архизначительной фигуре тысячелетия, как я, должен быть поставлен памятник при жизни. Ну или хотя бы простенький монумент из платины, где я стою, устремив свой ясный взгляд в необъятные просторы космоса, и держу на одной ладони Статую Свободы, а на другой - Родину-Мать. Но это так, к слову пришлось. Гораздо больше меня сейчас беспокоит другое: я получил уже несколько писем, в которых вроде бы вполне здоровые амигосы говорят, что не понимают, зачем это им надо заканчивать жизнь самоубийством, да еще и каким-то диким методом. Ну, дорогие друзья, вы меня разочаровываете. Некоторым мучачосам, чтобы ответить на вопрос "зачем", достаточно просто бросить взгляд в зеркало. Другим же хорошо помогает двухчасовая медитация на тему "лузер ли я или тварь дрожащая". Я же, например, решил покончить с жизнью после просмотра обалденного лесбийского порнофильма. В тот момент я понял, что никогда не смогу стать лесбиянкой, а потому жизнь моя бессмысленна и убога. Ну а если вам уж совсем не хочется расставаться со своим низменным существованием в этой реальности, могу посоветовать лишь ежедневно утром и вечером повторять про себя мантру "Меня никто не любит. Я никому не нужная мразь и ублюдок. Даже Данечка Шеповалов побрезговал бы меня облизать. Моя жизнь никчемна и бесполезна. Единственный мой выход - высокооктановый бензин и спичка. Ом Шанти." Так что не надо отчаиваться, ищите и обрящете, стучите и откроется вам. Способов же добровольного торжественного ухода с планеты Земля я получил предостаточно, так что в следующем выпуске нашей педарачи для педаровиков компьютерно-интеллектуального труда устроим капитальный разбор полетов. В том числе и с 17-го этажа с осиновым колом в левом глазу.

Теперь же пара слов насчет значения термина "контролируемая шизофрения". Многие товарищи загорелись желанием получить удостоверение сотрудника интергалактической организации "Мировая Термоядерная Война" и "Отдела Нездоровых Образов Мышления" в частности. Как вы помните, для этого нужно успешно пройти тест на конкретную сексуальную озабоченность или написать сочинение на тему "Почему я достоин звания почетного психа всея метагалактики", обязательно завершив его словами "А если ты, мразь, заявишь, что я недостоин, я заставлю тебя съесть салат Оливье с твоими же половыми органами в качестве главного компонента". В сочинении же надо полностью раскрыть себя как непревзойденного мастера жанра "контролируемая шизофрения", ну или, на худой конец, жанра "порнобуддизм". А чтобы не быть голословным, предлагаю вашему вниманию небольшой отрывок из моей книги, написанной во время прохождения практики в Институте Мозга (кафедра поврежденных нейросвязей), где я исполнял обязанности инопланетного разума. Этот отрывок полностью выдержан в требуемом жанре.

Джунгли сознания

(перед прочтением застрелиться)

Я - метаэквивалайтерное состояние сознания и прорыв в осуществлении неадекватных актов насилия над объективной реальностью. Я - внеземная орбита структурного бытия, сентлеваликантемайлел, вот кто я. А зачем это я вообще что-то пишу? Ты же ведь всего лишь квазипотенциальная нелинейность больного сознания, спроецированная на бумагу в клеточках черной ручкой, которая и не ручка на самом деле, а кусок протоплазмы в сознании этого потолка. Хотя таких пространств мы, пожалуй, еще не видели, то есть видели, конечно, но это не мы были. Правда, на самом деле, никаких пространств и нет, а есть только фиолетовые штампы в философском восприятии трансцендентальной реальности. Мне неудобно перед вами даже за то, что я вообще такое думаю. Я - это две страницы назад или уже компьютерная матрица на уровне Далай-Ламы Зимнего Дворца? Все настолько неадекватно, что я отказываюсь куда-либо идти. И оставаться на месте я не буду. И вообще, я не буду. Мне не нравится кусок этой фиолетовой реальности, связанной с эволюцией органических соединений и сознанием Будды, который я на самом деле или не я, что не имеет совершенно никакого значения. Я и без музыки потерянный в смыслах, а с музыкой я - не я, а трансэквивалентное одеяло, спроецированное на стену и перетекающее в беспредельный геноцид сознания гуманоидов. Я - ты? Или я - я? Или я - они, те, кому ты пишешь? Или я - гремящие всеми смыслами неадекватные переживания себя в веках, которые, ты думаешь, ты и есть? Похоже, я слишком вытекаю смыслом в бумагу. Правда, на самом деле, я бумагой и являюсь, но это уже не важно. Мысли теряются в тени собственного же продолжения.

Ты сейчас - это ты какой? По-моему, никакой, но кто я, чтобы говорить тебе это. Ты, кстати, не знаешь, кто я такой? Ах, ну да, ты же и есть я. Это ты подумал или я решил? И кто из нас стал все это знать? Да, трудно решить, кто в данный момент все это думает. Ты думаешь, что ты, и я думаю, что ты, а на самом деле солнечный свет вприпрыжку с самим собой и девушками напротив. Да, пытаешься найти смысл в бессмысленном оттого, что все изначально полно этого смысла, а не потому что Иисус Христос - это ковер-самолет и Театр на Таганке, в независимости от значения понятия факса в наше время штормов сознания. Интересно вот, прошлые смыслы - это все еще прошлые смыслы или уже я в своем великолепии и у-гви-лаптерности. Видящий отличия, пожалуй, видит их, это ему флаг в руки, но мне несколько странно чувствовать на небе вкус своего рече-смысла. Хотя это опять же не важно в свете меня другого. Все отсутственно-понятийно и блистательно-событийно-улыбательно. А я, навсегда, пожалуй, уйду в форточку саунд-трека собственной вселенной, заключенной в сознании бытия неизвестного пространства и, скорее всего, точно такого же саунд-трека. Бесконечная вложенность и фрактальность пространств и сознаний друг в друге и в основополагающем базисе бытия, являющегося следствием беспричинности. Хотя во всем виновато квазипотенциально ускоряющееся солнце на крыше дисперсионного анализа тахионной плоскости той же реальности и лестнице в строчках басни временного базиса.

Я ставлю точку на бумаге, и для меня это так же субъективно, как термоядерный синтез в недрах седьмого галактического солнца слева от собственной мысли. С другой стороны, я вполне осознаю свои структурно-неадекватные попытки сказать что-то кому-то в рамках персонального сумасшествия, обусловленного дырочками в системном блоке и формой сигаретного дума чуждой ментальности, застывшей в стратосфере нашей потенциально мертвой планеты. Исходя из этой двойственности солнечного света и высокочастотных характеристик процессов управления, надо по-прежнему пытаться быть чем-то в воображаемом пространстве своего воображения и глотке слюны в горле. Это, конечно, если смысл, просвечивающий сквозь свои останки, еще не полностью исчез на руинах этой бумаги и в воспоминаниях современников. Но, в целом, все - лента Мебиуса, по которой бродит мое эквивалайтерное я, боящееся воплей пришельцев из внутричелюстных галактик самоосознания. На самом деле, реальность не так уж и ужасна, потому что она не реальность, а то, что я забыл выключить телевизор. 68 с половиной листов первосортнейшего бреда, исписанные вдоль, поперек и по диагонали. Как это трилинейно в безысходности меня и прорыве чуждой ментальности. А персиковый нектар надо запретить! Да, именно запретить, а не выставлять напоказ самоходным установкам во главе со мной. Потому что ничего нельзя считать ничем, кроме ничего. Но это тоже с цветной точки зрения трансзвукового восприятия ничего и опять же в базисе пустотной реальности меня, которого нейтрино пролетает, не задумываясь. Кстати, это оно зря, я бы сильно задумался, если бы вдруг стал себя пролетать зачем-то. Пожалуй, многое в том, что я написал - не оно, а искажение русского языка в краснознаменной песне Евгения Онегина, устремленного в собственную ширинку. Которой нет, не забудь, которой нет. Потому что должно же чего-то не быть, если все слишком уж есть. Это все не я писал, потому что я - галлюцинация себя же. Мне себя, пожалуй, слишком много. Мне себя уже хватит.

Все дело в том, что я живу в чужом сознании, это и есть и причина, и следствие, и синий экран с сообщением о конце света и надписью "OK" на языке, которым я, по всей видимости, пишу.