*   *   *

Любовь, любить, люблю...
Говорят, что это лучшее из слов.

Быть может так, быть может это правда,

Судить я не берусь.

Но вот что я скажу,

Быть может это глупо:

Любовь как символ для меня,

Так таковой не существует.

А вот как чувство, ксожеленью да!

 

Я слишком мало прожила

Среди коварства, зла и боли.

Но ксожеленью для себя

Я полюбить успела.

Так чисто, крепко, непорочно.

Как маленький и глупый мотылек
я полетела на любовный огонек.

И обожглась, и я упала.

Второй раз нож измены,

Исподтишка мне в спину уколол.

Но и тогда осталась я живой.

Я полюбила в третий раз.

На этот раз любви изогнутую нить,

Я первая оборвала из нас двоих.

 

Да, признаюсь, я испугалась,

Что кто-то полюбил меня,

А главное что я кого-то полюбила.

И вот четвертый появился.

Но я боюсь и я молчу.

Я всячески хочу

Любовь в себе убить,

Я с ней борюсь, пытаюсь уничтожить.

Но как? Ведь рядом он со мной.

Он близок так,

И в то же время так далёк.

Нет, никогда ему не расскажу…

Не назову его я имени при людях…

Быть может глупо это,

Может быть…

 

Но я боюсь любви.

Боюсь, что кто-то вдруг полюбит

И я ответить не смогу.

Ведь слишком метко купидон

Метает свои стрелы.

И может время стрелы уничтожит,

И сердце заживет.

Но как клеймо, останется на веки,

Все шрамы от былой любви.