Если бы я мог, если бы я мог... жить так, как надо. Любить - правильно. Ощущать себя цельным. Мыслить - объёмно.
Жизнь - "такая, как надо" - она ведь где-то близко. Мама, я способен не разочаровывать тебя лишь в том, что стану инженером. Друзья мои, я никогда не стану таким, как прежде. Родная... ты и сама всё знаешь.
Жизнь правильная - это полная семья, газета за чаем, коробочка "на чёрный день", ожидание зарплаты и отпуск раз в год. Это дела, это быт. Дети, конечно - да, это тоже правильно. Ну и... золотистый ретривер чтоли?..
Я осознаю - чётко, очень чётко - что моя жизнь неправильная. Я даже не говорю о золотистом ретривере. Я даже не уверен, что пишу название этой породы правильно... И дело даже не в ней, не в этой красивой вечно улыбающейся породе, и не в детях. Не в детях точно. Наверное, здесь вся суть неправильности в мелочах. В рисунках на стенах. В моей причёске. Даже в этих записях здесь. Особенно в этих записях.
Сегодня мне посоветовали написать книгу о нас. А я думал, думал... и вдруг осознал, что ничего иного с нами и не могло случиться. Мы не умеем быть "правильными". Мы никогда не могли бы прийти к "правильной жизни". А если бы нас кто-то к этому привёл бы (а ведь нас вели, вели вполне успешно), мы бы остались совершенно несчастными людьми. С проблесками счастливого развязного безумия - ведь только оно способно утолить нас, Ненасытных. Ненасытных друг до друга, до этой жизни, до эмоций и восторга.
И сидя на полу в захламленной комнате, вздрагивая от напряжения, выкуривая очередную сигарету или корчась от боли я где-то внутри, в своей сути, осознаю себя невероятно счастливым человеком. Счастливым в своей свободе - позволять себе быть неправильным.
Завидуйте.