в тетради на полях этой писульки шариковой синей большими буквами написано: "шлачина!"

Вот улица.
По-блоковски: фонарь, аптека,
громада звуков сотрясла мозги.
Там, у крыльца -
потеха?
Ни зги
не видно, но
народ стоит, ждет хлеба,
ждет и зрелищ, образОв,
в невнятности своей
превосходящих хаос.
Чего же ждут? Кого? От неба
ли? Не от земли подавно.
Архангелов? Творцов?
Пришествия второго?
Скорей бы апогей.
Продрать пальто,
в толпу зевак врубиться,
прорвать, вмешаться в массу фраз
глухих, ушей.
Стать ледоколом
с миллионом
                   глаз,
скорей, скорей
успеть! А то
потом останется мечтать,
нести философическую чушь
о том, что видел, но, однако, не познал.
Проблему раскатать
на тысячи докладовых страниц,
                   истратить тушь...
Ну что же там за ступор?!
Зачем пришел? Не знал,
что будет так. Кричать бы в рупор -
отчаянье! Бессмысленный порыв,
желанье ждать так вечно...
Пришествие события - прорыв,
                   конечно,
Но оживляться рано.
Так уж повелось,
такая уж привычка у народа,
что самого злосчастного урода,
из множества, что в мире родилось,
не будут гнать, уж коли – мессиЯ.
И не махнут рукой и будут ожидать
Его явленья до кончины рака,

что на горе свистел. И я
такой же ротозей, зевака,
                   тать.
Привычки толп – страны гноящаяся рана.
____________________________
08.09.2010 г.
Verozavrous.