Смерть - это не жизнь.
Она похожа на сон.
Смерть - всего лишь инструмент.
Инструмент жизни.

Смерть - это исход.
Исход уставшего существа.
Уставшего жить.
Уставшего выживать.

Смерть - это не старуха с косой.
Это уставший клерк.
Старый, скучный.
Убивающий росчерком пера.

Смерть - это тайна.
Никто не знает, что это.
Но в тайне есть дверь.
Её не открыть человеку.

Смерть - это только начало!
Начало нового витка жизни.


И это случилось вчерашней ночью,
А может тысячу лет назад,
Она убегала, но знала точно, -
Она уходит - её простят.
С начала времён, с середины столетий
Так уже было заведено,
Поэтому вечером тёплым летним,
Она собралась и шагнула в окно.
И сотни обид вдруг исчезли сразу,
Десятки нелепых случайных встреч,
Исчезли они, как исчезнут с каждым,
Кого мы, увы, не смогли сберечь.

А утром, ты знаешь, её простили,
И вот соболезнованья, звонки,
Слова: "Мы очень её любили",
Упрёки: "Но были так далеки".
"Мы были близко, но не успели,
Забыли, оставили на потом...".
Вот так утопает в слезах и рассказах
Её опустевший внезапно дом.

Придут телеграммы, отписки, письма,
А жизнь продолжается, жизнь идёт...
И нам с высоты этой светлой мысли
Так просто забыть, значит - всё пройдёт.

И это случилось вчерашней ночью,
Но так уже было заведено,
Чтоб завтра вспомнили и простили,
Надо сегодня шагнуть в окно.