Художник Василий Поленов 

Бежит тропинка с бугорка,

Как бы под детскими ногами,

Все также сонными лугами

Лениво движется Ока;



Колокола звонят в тени,

Спешат удары за ударом,

И все поют о добром, старом,

О детском времени они.