Проснувшись утром, готовлю кофе, немного зябну, немного сплю. Будильник снова звонил истошно, ему не скажешь: перезвоню.

Из всех желаний «обратно в спальню» привычным делом возглавит чарт.

А там, снаружи, в метели серой гуляет хмурый простывший март.

 

Весна, чертовка, зашла к подруге, сидят, смеются и пьют чаи,

Прислала март, набросав записку: «приду попозже, оставь ключи».

В итоге — ветер вцепился в ворот, а в рукавах поселился снег.

И не напишешь: «весна-то с браком, хочу другую, возьмите чек».

 

Машины снова увязли в пробке, ползут цепочкой еще на час.

Метель швыряет на стекла пепел, лишь ветер дружит с педалью «газ».

И вдруг я вижу: стоит девчонка в одном лишь платье и смотрит вдаль.

Я жму на тормоз. Пошли все к черту! — Ты в курсе, детка, еще февраль?

 

Бросаюсь к ней, отдавая куртку, затем сажаю в свое авто.

Гадаю: лучше начать ругаться? вопросы лезут, да всё не то.

Мы, молча, катим куда-то прямо, она сама начала: — Прости.

Вся эта чушь — не твои проблемы. Спасибо и… Я возьму такси.

 

— Дрожать в сугробе, конечно, стильно, но можно проще: куда тебе? — Сама не знаю. На небо можно?

— На небо вряд ли, а так — везде.

— Терял кого-то?

— Отнюдь. — Счастливчик.

Теперь не знаю, куда идти…

— Счастливчик? Вряд ли. Ведь для потери кого-то нужно сперва найти. 

В молчанье снова скользит минута, за ней — другая, за ней еще.

Метель лениво идет на убыль.

Кусаю губы:

А ведь нашел…

© Дикон Шерола