Когда наша дорогая редакция уходит из дома погулять, то она всегда целует вилку утюга, чтобы точно заполнить, что она его выключила. Все как вчера. Вчера встал пораньше, одел кофе-с-молоком штаны дьюкс, розовые кеды букс, черную шляпу поркпай, твидовый куцый пиджачок с кожаными латками на локтях, поцеловал утюг и пошел гулять на блошиный рынок. Красота страшная сила.

 

На блохе было тепло и солнечно. Продавцы, похожие на бомжей, как мухи на говне расстелились по земле и предлагали всякое ненужное. Компакт диски, видеокассеты с Чаком Норрисом, Кобзон, Лада Дэнс, золоченые бра и хрусталь, который по слухам снова вошел в моду у народа.

 

Перед господином крайне неприятной наружности на коврике с оленями лежали стопки глянцевых журналов. Караван истории, Лиза, и даже журнал ОМ. С журналом ОМ у нашей дорогой редакции были особенные отношения. С одной стороны теплые, с другой - денежные. И в нем она много чего сочинила с благословения гл. редактора Игоря. 

 

Но каким бы ярким ни было воспоминание, оно не в силах устоять перед мощным напором времени.

 

И тогда мы решили присесть на корточки и пошебаршится в глянце, поискать что нибудь такое, что поможет комфортно и с экстримом прожить утро. С экстримом, но без террора. Искали какой нить глянец для дам навроде OOPS! или Элли Гёрл или Самая (точно не помню), чтобы под фужер утреннего красненького почитать его и, наконец, узнать что по чём, что это за хрень, о чём думают женщины. И да. Это был OOPS! двадцатилетней давности. 

 

В журнале среди гороскопов и восхитительных тестов на то какая вы птичка, я наткнулся на статью, от которой  меня бросило  в жар. Статья была про фантазии. В этой статье одна гламурная глубокомысленная манда с узким лицом и широкой улыбкой писала про то, как фантазируют мужчины и женщины. И чем ихние фантазии отличаются. В своих глубоконаучных исследованиях она выяснила, что мужчины вообще не фантазируют. (Жалко, что я про мужчин сюда никогда не пишу. А тобы я ей ответил.)

 

Опять же - сейчас весна. А весной я всегда только строго про женщин и пишу и читаю. А вот летом и осенью я прекрасным девам посвящаю все свое время и пишу про них не переставая, иногда даже зимой.. Ну, вы и так всё знаете...

 

Оказывается, они, женщины, по мнению гламурной манды, задумываясь о понравившейся йм особи, будь то юноша, другая дева, конь или хорошенький породистый дог, в отличие от убогих мужчин представляют себе полнометражный романтик селекшин в виде умственных фотообоев и живых картин таких типо как: 

 

 прогулки вдвоём по берегу моря, 

 прогулки вдвоём по опушке леса, 

 прогулки вдвоём на лошадях в горах 

 прогулки вдвоём в горах без лошадей,

прогулки вдвоём, взявшись за руку (уздечку, поводок, вожжи, ошейник, хомут,) навстречу заходящему в океан солнцу

 и прогулки вдвоём по Парижу. 

 

И, хочу от себя прокомментировать глубинные мысли манды - в фантазиях дев нет никакого секса. Ни с кем. Даже с лошадьми. Даже в Париже. 

 

Знаете, меня это слегка покоробило, потрясло и покосило... У меня очень трепетное отношение к OOPS! - общеизвестно, что этот журнал издают не на нашей планете, а я уважаю инопланетян (превед вам Агапыч и Старый Б.!). И я доверяю OOPS!. Я считаю, что люди, которые имеют такой широкий и глянцевый взгляд на мир, понимают в жизни все. Они прилетели к нам на Землю,чтобы научить нас чему-то важному, но забыли чему именно, потому что когда приземлялись, сильно стукнулись головой о межгалактическую торпеду. И поэтому взялись издавать глянцевое, мудрое и красивое в надежде, что однажды вспомнят или найдут то самое, единственное и важное.

 

И вот на одной чаше весов с правой стороны они, маленькие зелёные с раскосыми и мудрыми глазами и со своим бриллиантовым жизненным опытом, с другой, на левой чаше весов - я, после пары-тройки скромных глотков утреннего каберне. И вот я смотрю на этот журнал и думаю, что вижу далекую звезду. Она так ярко светит, но свет от нее идет десятки тысяч лет. Может статься, и звезды-то уже нет. А он все равно как настоящий. Такой реальный... Реальнее ничего не бывает.

 

Миру мурр.

   

   Здравствуйте. В этом месте меня можно поздравить с профессиональным праздником самогонщиков, международным днем "Почитай мне!" и Всемирным днем борьбы с артритом и пожелать чего-то, что у меня нет.

 

Впрочем, мозги и сиськи хуй в моем возрасте уже не растут. А жадный каждую миску счастья запивает двумя кастрюлями разочарований, поэтому жадничать не будем. Пожелайте чего нибудь попроще, понезамысловатей. Напремер свободу и демократию. (Хотя кажется именно это нам когда-то дарили, а мы проебали. Что характерно, подобное происходит с нами снова и снова, и рано или поздно ты на этом зависаешь, цепляет намертво).

 

Та же тема с инопланетянами. Не надо желать, чтобы они меня к своим забрали. Инопланетяне забрать нас к своим никак не соберутся. Тентакли не доходят. Поэтому, в свободное от размышлений о судьбах родины время, мы продолжаем читать журналы "Максим", "Караван истории" и "Лиза". Их совершенно точно издают пришельцы (привет вам, Демьян и Агапыч). И не пытайтесь даже убедить меня в обратном.  Я эти издания постоянно держу под рукой и время от времени листаю в поисках кодового сообщения из трех непечатных символов на тему времени и координат инфильтрации. 

 

В прошлом году на этих глянцевых, гладких страницах мне попались обнадеживающие (а в наше непростое время очень важно - иметь надежду) мемуары женщины, которую в детстве похитили инопланетяне, потом она выучила язык дельфинов, а теперь добивается официального разрешения на брак с морской свиньей. "Ну и дали бы ей выйти замуж за свинью, в чем проблема?" -подумала наша очень добрая дорогая редакция и посмотрела в небо. Мол, где ты, отчий дом? 

Где ты, где ты, отчий дом,

Гревший спину под бугром?

Синий, синий мой цветок,

Неприхоженный песок.

Где ты, где ты, отчий дом?

  

А еще я до сих пор не разу не мастурбировал на фотографию Леди Гаги, не научился завтракать в одиночестве и не умею красиво красить губы яркой помадой. Но это уже лирика.

 

Обещаю, сегодня больше глупостей не будет. Человека не должны доводить до слёз его увлечения.

Миру мир.