сесть в поезд и уехать далеко,
в тот поезд, что всегда уходит в лето,
где ты стоишь и машешь вслед платком
всем поездам...
картонного билета
нигде сегодня больше не найти.
и выбитую дырочками дату
ты слепо не нащупаешь в пути,
ведущему на край земли куда-то.
где тот же клин – такая же земля,
но названа светло любимым краем.
овраги, золотистые поля,
где выбредешь, дорог не выбирая,
к большой реке, и встанешь, и замрёшь,
и не сумеешь вымолвить ни слова.
ты – на ветру сухой травинки дрожь,
вся – только дрожь, и ничего иного....
ЗИТТА
