Прошлое, оно не засыпает,
и чужие тайны не хранит.
Если понадеешься, — обманет,
если к кем повздоришь, — убежит.
Прошлое мне раны не залижет,
лишь исподтишка разбередит,
если что попросишь, — не услышит,
не поддержит, не соединит.
Всем, кому ни попадя, расскажет
про твои ошибки и грехи.
Крепко руки, да и ноги, свяжет,
и напишет пошлые стихи.
То вдруг невпопад оно нагрянет
и былое вновь разворошит —
время разобраться не оставит,
правду за неправдой утаит.
Вспомнит даже то, чего не знаешь,
и напомнит, что хотел забыть,
и такие тайны откопает,
о которых страшно говорить...
Это незаконченная книга,
с множеством оторванных страниц,
кем-то напридуманных историй,
сотканных из былей-небылиц.
Прошлое разрушенное «было»,
прошлое — убитое «вчера».
Прошлым жить становится уныло.
Может быть, забыть его пора?!
Улыбнись мне, Oсень, неба яркой синью.
Покажи мне, Oсень, как же ты красива.
Подари мне, Oсень, танец листопада,
А печаль и слёзы — ни к чему, не надо!
Нарисуй мне, Oсень, светлые сюжеты,
Как цветы дарила, провожая лето.
Как с Луною вместе звёзды зажигала,
Как холодным утром солнышко встречала.
Как ты цвет зелёный превращала в рыжий,
Как Леграну зонтик отдала в Париже…
Ты оставь мне, Oсень, сладость поцелуя…
А Зима и Лето… Ну и пусть ревнуют!..
milana07
