Где-то там, далеко, под покровом таинственной ночи

спит родная душа, от дневных отдыхая забот.

Что-то пишет во сне, но хранит основное меж строчек...

Может, это не так, только ночью ты кажешься ближе.

Может, это и сон, только чувствую я на щеках

теплоту твоих рук и глаза чуть печальные вижу,

очень близко они, так бывает, но только в мечтах.



Я умею читать по ещё не написанным строкам,

я ловлю твою нежность (ну, разве её удержать?).

Пусть созреют слова, их не нужно тревожить до срока,

и прольются строкой, самой светлой, что можно создать.

Где-то там, далеко, на исходе таинственной ночи

тает звёздный кортеж, первый утренний луч проходя.

Недосказанность слов нежным шёлком ложится меж строчек,

ты почувствуешь в них, что живу без тебя... для тебя...

Бастракова Арина

Где-то там, далеко, под покровом таинственной ночи

спит родная душа, от дневных отдыхая забот.

Что-то пишет во сне, но хранит основное меж строчек...

Может, это не так, только ночью ты кажешься ближе.

Может, это и сон, только чувствую я на щеках

теплоту твоих рук и глаза чуть печальные вижу,

очень близко они, так бывает, но только в мечтах.



Я умею читать по ещё не написанным строкам,

я ловлю твою нежность (ну, разве её удержать?).

Пусть созреют слова, их не нужно тревожить до срока,

и прольются строкой, самой светлой, что можно создать.

Где-то там, далеко, на исходе таинственной ночи

тает звёздный кортеж, первый утренний луч проходя.

Недосказанность слов нежным шёлком ложится меж строчек,

ты почувствуешь в них, что живу без тебя... для тебя...

Бастракова Арина