- Здравствуй, дорогая.

- Здравствуй, дорогой.

-Ты не спишь, родная?

-Нет, не сплю, родной.

Ты опять до ночи сочинял стихи?

- Написал чего-то. Кажется – плохи.

- А о чем, любимый?

- О тебе опять.

Только не выходит, думаю порвать.

- Может быть, расскажешь?

- Хочешь?

- Да, хочу.

- Только ты не смейся.

- Что ты! Я – молчу.

- Я писал про вечер, звезды, тишину,

И про то, как тополь заслонил луну.

Как стоим мы рядом и глаза – в глаза,

И о том, как трудно что-нибудь сказать.

Как губами тронул прядь твоих волос,

Как в глазах увидел отраженье звезд.

И как слились губы, и застыла ночь,

И с улыбкой время зашагало прочь.

А потом, смущенно косу теребя,

Ты сказала тихо: «Я люблю тебя»…

Я тебе наскучил этой ерундой?

Что не отвечаешь?

- Плачу, дорогой.