В колонках играет - янка
Как же так - не видеть каждое утро своих невыспавшихся, утомлённых, но радостных однокурсников? Находиться снова вне всякого общества понимающих тебя людей? Не ждать, что кто-нибудь зайдёт в комнату и сыграет на гитаре?

Грустно. Бегство от мыслей становится постоянным состоянием. Чем угодно уничтожать - книгами, музыкой, выпивкой, ан нет, идёшь по Ленинградке в никуда и опять думаешь, думаешь, думаешь...

Если ложиться спать в 4 ночи, высыпаешься. А если с отбоем - черта с два.. Слушать тишину. Тишина определяется отдалённостью слышимых звуков. И, если очень постараться, можно услышать рассвет.

И снова зачем-то снятся сны. Я неизменна.

...верните мне тишину.
Не хочется ничего писать, говорить. С трудом выдавливаются даже дежурные фразы. Тесно в них, понимаете? Тесно и неуютно в паутине чужих слов и замысловатых недомолвок.
...я не приду, я усну.
Если бы последнее желание умирающего исполняли, пожелала бы счастья всем, кто мне дорог, и откинула коньки. П-о-к-о-о-й... С таким ритмом жизни отдых нас ждет только в могиле.
Избавьте меня от привязанности к разнообразным невообразимо бредовым идеям и от чешуекрылых в животе. Не нужна мне эта фальшивая легкость.

Стала слишком часто смеяться над собой.

Интересно писать живой дневник - на бумагу, кривым почерком и с зачеркиваниями. В толстую тетрадь, которая кажется бесконечной. Но все равно когда-нибудь она завершается.
Ухожу из этой тетради. Она принесла мне слишком много боли.
Спасибо Вам за то, что Вас нет.
И вечная память на миг оставшимся.
Ищите на том свете.

Да Вам приснилось!

В колонках играет - ГрОб - Игра в бисер перед свиньями
Картина города.

Окна высоток конденсировали смог,
изрыгали машины тоннелей пасти,
чахлый парк под безжалостным ветром продрог.
С скользкой крыши без слов сорвалось чье-то счастье.

***
Ох, зря дала я сестре смотреть книгу про Дали...
Зря поехала на электричке куда глаза глядят, а потом долго ждала обратную и промезла до костей.
Зря проснулась в хорошем настроении и добром здравии.
Зря.
Все зря.

Опустошаюсь, простите. Может быть, меня еще вылечат.

В колонках играет - Christian Death и Sopor Aeternus
Прекрасно понимаю - это усталость от первого "рабочего" дня нового семестра. Бездарно потраченное время для отдыха вспоминается почти с радостью, когда приползаешь домой к девяти и понимаешь, что подъем в 6 никто не отменял.
Но это неважно.
Устала противиться природе в ее изменчивости и разнообразии. Этот чертов мир совсем не терпит чего-то статического! Якобы вечные памятники разъедаются кислотными дождями, слова засыпает пылью забвения, чувства загнивают и тлеют. А покоя не существует. В голове проносятся бесконечной морзянкой какие-то стихи, песни... Едва держусь на ногах, а окно вагона метро с той же утренней надписью "отключить стояночный тормоз" отражает фальшиво-красивое лицо. Обманывайте меня, обманывайте. Это так глупо и бесполезно.
Устала выдавливать радость по капле из прошлого, настоящего и никогда не реализующегося будущего. Хотя к чему она мне? Пусть топчут, как этот грязный мокрый снег, мешающий под ногами, плюют, как на черный асфальт тротуаров, отворачиваются, как от юродивых в электричках. Не жалко! Ни грамма не жалко!!
Would you like to try?
А я требую слишком многого. Так и хочется дать себе пощечину - ты, ничтожество! За какие заслуги тебе эта высшая награда?

but death is glory... Now.

Понятия "свобода воли" и "счастье" столь абстрактны, так почему противоречие между ними фатально?
Не мыслить, чтобы не быть уничтоженным грузом выдуманных истин, - не лучший выход.

А лучше раствориться в безумной круговерти будней, в каше лиц-окон-дорог, в мелькающих снаружи фонарях. Не думать о смысле и разумности. Притвориться, что в искусственном, как и в природном - все не зря, и нет гипотетического "добра" и "зла". Заглушить чахлые ростки творчества и зачатки идей какофонией звуков и пестротой глупых картинок.

Но ночью этот кошмар вернется. Только бы заснуть, только бы успеть кануть в черную бездну сна...

Скорее бы...

В колонках играет - Deform - Луна-парк
Как-то угнетает в последнее время моя нормальность.
Никогда не вытаскивали меня с того света. Нет ни единого, напоминающего о прошедшей боли, шрама. Понятие "напиться вусмерть" столь же неведомо, как обратная сторона Луны, впрочем, как и "побочные эффекты от таблеток". Ни один родственник не страдает неврастенией или чем-нибудь еще в этом роде.
И семья у меня вполне адекватная... Не припоминаются никакие скандалы, дебоши и побои. Общество вокруг не отличалось ограниченным мышлением и отсутствием ума.

Наверно, что-то здесь неправильно. И определенно, я многое потеряла в жизни. Кто бы из меня вырос, если бы условия не были такими тепличными? Вечная загадка.

В колонках играет - Дурное влияние - Спать
Шагаю по грязи, вдоль асфальтовых дорог, вдоль оборванных афиш, и напеваю себе самой песни. Какая разница, что про меня подумают окружающие? Главное - гар-мония с собой. Слово-то - корявое, звонкое, не совпадающее со значением - гармония. Но пока есть значение, никто и не помыслит об этом несоответствии.

Ну и ладно. А писалось, что тело и так называемая душа не могут существовать друг без друга. Как и значение не может существовать без формы. Научиться абстрагироваться от видимого и ощущаемого, чтобы быть свободной от организма и организменности...

Какое-то христианское самопрезрение. Гнать! И иду дальше, продолжая месить грязь под ногами. Потому, что есть смысл.

В колонках играет - sirenia - absent without leave
Сессия окончена. Теперь можно целый день читать какие угодно книги, кроме учебной литературы. Слушать музыку, играть моцартовский "Реквием", пока не утомит, гулять по свежевыпавшему снегу и фотографировать. Спать хоть до часу дня. Марать бумагу второсортными стишками и кривыми рисуночками. Путешествовать в любую сторону, пока не наступила ночь.

*Радостное*

Цепная реакция - прекрасное порождает вдохновение, кто-то создает стихи, рисует картины, пишет музыку... Не все ли равно, что приходит опустошение, а бесчувственные толпы выедают эмоции и ощущения, заключенные в слова и штрихи? Мир ведь становится лучше и чище от творчества. Грязь, ложь, уродство скрываются под тонким флером эффектных звукосочетаний, и никому не известно, сколько новых стихов и песен будет создано под впечатлением от уже существующего. Пусть единицы, но поймут. Пусть доли процента, но энергия вдохновения сохранится. И хотя бы один человек сможет найти ответ на зашифрованные вопросы.
Здесь есть прогресс. Каждый в силах... откликнуться и понять, если не может ощущать мир также. Верите?

Больше невозможно.

Дайте рецепт чудо-средства, которое помогло бы впасть в летаргический сон... Лет на двадцать...

Ничего не нужно. Только спать и умереть, не заметив этого.

В колонках играет - Bloodflowerz
И-Цзин hi-tech как мечта всея человечества. Чтобы знать, что случится завтра, чтобы предотвратить влияния на разум, чтобы уничтожить случайности и превратить жизнь в четкую закономерность. В конце концов, это даст уверенность и спокойствие. Зная все вероятности, можно даже что-нибудь выбрать! Только не надо убеждать меня в невозможности, пожалуйста. Возможно все.

...My heart, my blood, my pain, my joy... My mind, my soul, my love, my tear...

Какое же недолговечное явление - эйфория. Но только она способна заставить нас жить. Идти, нет, лететь, и видеть вокруг только прекрасное и понятное, чувствовать каждый звук, осознавать каждое слово, хотя бы на минуту победить холод... Толпы - ну и что? Может быть, в них случайно заблудились хорошие люди. И так хочется, чтобы все они хоть секунду были счастливы...

...но стоит только сесть за компьютер, и...

А знаете, я люблю драматургов. За то, что они пишут сценарии. К жизни.

Нет, нет. Смерть - это ни в коем случае не цель. Это всего лишь метод... Метод, с помощью которого добиваются признания [Ах, какого человека мы потеряли!], внимания [Смотрите, смотрите, она же сейчас прыгнет!!!], познания мира [ кто знает, какими истинами обрадует нас загробный мир?], заставляют людей искать причины и думать о самоубийце. Черт побери, а ведь это можно сделать прекрасным и эффектным... Накатать пафосную предсмертную записку. Не менее пафосно сдохнуть. И радоваться свободе и пустоте, если что-нибудь останется.

Хочется почитать сказки Шварца. Или хотя бы Уайльда. Но с покорным усердием впихиваю в себя по строчке фитоценологию. Этот экзамен - самый приятный и легкий. Но сам факт подготовки, невозможности реализовать все планы - как же это давит...

Когда-нибудь появится новая скорлупа, крепче прежней. И никому больше не поверю. Или хотя бы не буду наступать на те же грабли в Nный раз.

Я когда-нибудь воспользуюсь этим самым действенным методом...

Нет, я никуда не пропала. Это всего лишь сессия и мнимость самодостаточности. Продолжаю любоваться окружающим миром, несмотря на холод и желание выспаться.

Жду восхода солнца утром. А ночь - она ведь никуда не уходит, и звезды можно увидеть всегда, разве нет? День это всего лишь видимость света. Межпланетное пространство - опустошенный мрак...

Праздники прошли. Но тем не менее - поздравляю всех вас. Пусть каждый загадает себе что-то свое, откуда мне знать ваши желания? Только скажу - вы замечательные люди. Спасибо.

Не люблю и не умею подводить итоги. Время покажет, что было важным, а пока...

...повторим его снова и снова, пока оно не утратит смысла...

Сквозь сплетения нервов, через холодные пальцы, отстукивающие нечеткие ритмы на клавиатуре, по проводам, электромагнитным волнам и рябью по жидким кристаллам бегут они, преобразуются и искажаются. Электроноволны. Сочетания звуков и однозначных символов. Недообразы, которые нам приходится восстанавливать и дорисовывать своим воображением. Сотни и тысячи их, пустых и емких, однозначных и неосознаваемо огромных своим значением. Не хватает...

Дети не знают слов, тем не менее, они мыслят. Значит, мыслить можно иначе? А как? Все больше и больше уверяюсь в нашей деградации с возрастом.

Образно! Но образ не передашь так просто. Его надо осмысливать и ощущать, в отличие от ежедневного пустословия. Символы, безусловно, могут выразить образы, но это будет такой же кривой проекцией на реальность, как и мысль/чувство через слово. И все-таки - они более понятны и глубоки.

А слов не хватает...

В колонках играет - Black Godness Rises
Хватит сил или нет? И поди выгадай, что важнее... Ладно, с химией и матаном как-нибудь разберемся. Но как можно противостоять тому, кто очевидно сильнее и совершенней тебя во всех аспектах? Это очень тяжело - отторгать то, чем всегда восхищался, считал прекрасным и почти божественным. И какой смысл бороться с красотой и умом, если ясно, что уродством и глупостью не победить?

Чем обычно заканчивалось человеческое противостояние богам? А все тем же - жалкое существо умирало, не находя умиротворения, и высший разум как всегда торжествовал. Попробуйте найти хоть один случай победы, не ставшей фатальной для личности... Вот и я - на те же общечеловеческие, архетрипные грабли. Возможно, утрирую, но ситуация не воспринимается мною по-другому. Только чудо может помешать печальному исходу этого неявного противостояния. И мне прекрасно известно, что его вероятность стремится к нулю.

Можно, конечно, успокоиться и забыть. Воспользоваться одним буддистским методом. Смириться со своим несовершенством и ущербностью. Но я не хочу этого. И лучше опять переживу моральную смерть, чем сдамся.

"-Как долог бой? Пока ты жив!!!"(с)Ибсен.

...Йон пишет дурацкие четверостишия.

Солнце мое - тоном капризного ребенка.
Обоюдострая вежливость. Холодность. Скука.
Лед под ногами, а песня звучит слишком громко.
Что ж, забирай. Я уйду, как обычно, без стука.

P.S. Форма, а не содержание.
P.P.S. Поэтому никаких совпадений с реальностью.

В колонках играет - Тамплиеры Семантического Террасекта
Настроение сейчас - мерзну

Как прискорбно осознавать себя 1/6.500.000.000.000-нной первого человека. И понимать, что все открыли, изучили, нарисовали, воспели, сочинили, сказали, изменили до нас.

Все новое, все больше изуродованное. Когда изобрели фотоаппарат, художники-реалисты вымерли за ненадобностью. А что будет с нами, когда изобретут сканер мыслей или, не приведи Высший Разум, видеокамеру для снов? Неужели и постквадратных сюрреалистов спишут в архив? И стращно предположить, что случится с остатками искусства...

Развелось столько поэтов и писателей, что ни одно вымолвленное слово не окажется твоей выдумкой - непременно обвинят в плагиате кого-нибудь из Великих. И сейчас я тоже у кого-то вырываю слова, наверно. Тонны книг - а ничего нового нет. Даже фразы Шекспира обличают в "избитости".

И черт возьми! Количество аккордов, звукосочетаний, музыкальных инструментов и ритмов не так уж и велико. Композиторы 18-19 веков сочинили всю возможную гармоничную музыку. Наслаждайтесь трешем! А что еще вам, уважаемые, остается?

"Нет пастуха, одно лишь стадо!", как писал Ницще. Толпы идут за толпами, лица почти неразличимы под бесконечными слоями косметики и городской пыли. Куда делось умение продуцировать, а не отражать? Повторы, перепевы, трибьюты... Такая разношерстная, разноцветная, очень оригиальная и индивидуальная серая масса. Полет мысли ограничен условностями и бетоном бесконечных стен. Нет ничего, но сколько видимости! Случайные знакомые, встречи, каша из пестроты праздников...

Мы все жалкие, никчемные инкубы. Дети огромного инкубатора с кодовым названием "цивилизация". Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ КЛОНОМ!!!