Зачем ты нарисовал любовь...
Когда – то на Кавказе жил юноша. Он был художником, художником чувств. Он умел, рисовать радость, счастье, любовь, но многие боялись его странности, а те, что принимали его, были счастливы, как никогда, ибо рисовал он для них счастье и любовь….
Художник этот был влюблен в свет, его ослепляла красота света, и он рисовал ей любовь…
Но однажды он узнал, что свет и тьма неразлучны, и что свет будет следовать лишь за тьмой, куда бы та не пошла…
После этого находя в себе силы, художник рисовал себе пустые дни, что бы просто жить,
Он рисовал друзей, общался с ними, рисовал день и рисовал ночь, что бы время шло, он думал, время лечит…
Как то вечером, сидя над пропастью, он приготовился рисовать очередную ночь…и подняв от усталости дня голову к небу увидел в нем блики света и оттенки нежных тонов по всему небу. Его заинтриговал источник всего этого и взглянув в перед, он увидел… закат! Он решил заговорить с закатом, но закат, как ему показалось, не хотел с ним говорить и относился недоверчиво к нему. Художник и не подозревал, что закат сам кинул блики света над небом художника, потому что почувствовал родственную душу, но боялся довериться ему и остаться опять одному.
Заинтригованный художник начал каждый день приходить к этой пропасти, что бы поговорить с закатом, а закат выслушивал его. Они легко находили общие темы, а художнику было, что рассказать закату, т.к закат приходил летом поздно…
Однажды художник почувствовал, что привязался к закату и начинает влюбляться в него.
И в очередной их встрече художник нарисовал закату любовь, но закат почему-то был холоден, и любовь на полотне художника, превращалась в глубокую душевную привязанность. Шли дни, и художник понял, что закат по прежнему не верит ему.
Долго думая художник понял что делать он просто спросил у заката: «у тебя есть сердце?»
Закат ответил «конечно оно у меня есть…»
Художник знал что закат чувствует чтото к нему, но просто не может сказать
Художник продолжил: «Послушай сердце, что оно тебе говорит…»
Закат очень любил художника он жил им, но не мог сказать, что у него есть больше, чем просто сердце, у него есть душа. Сердце ничего не говорило закату оно просто молчало, оно было уже в руках художника, но тот не замечал, и не хотело разговаривать с закатом, за то что закат всегда обманывался и винил в этом сердце. А вот душа она пела, она говорила, она кричала «Я люблю тебя!!! Я вижу наше будушее, у нас такие красивые и умные дети…»
Но боясь это произнести, закат просто ответил: «Я не в ладах с сердцем…»
Но художник расценивал это по-другому и думал, что закат холоден и ему чужды чувства…и сам не понимал, что уже нарисовал закату доверие…
Проходили дни, осень проводила лето и приступила покрывать мнимым золотом все вокруг…
А закат все чаще думал о художнике и не понимая от чего грустил, он видел в осени скрытую боль, осень смотрела на закат и грустила, она что-то знала…
Как то осень спросила закат:
- Ты его любишь?
Закат растерялся, и еле выдавил:
- Он моё будущее, я люблю его и все краски, все цвета на небе я дарю лишь ему!
Осень, подумав, вспомнила, как лето рассказывала ей, о необычайно красивых закатах в июле и августе…она все поняла, и осени стало еще больнее от этого…
- Значит, любишь…
Выдавила осень, она хотела рассказать о чем-то, но не находила в себе силы. Осень лишь сгустила тучи, потемнела и произнесла:
- Я говорила с ночью, теперь хочу сказать и тебе, ночь будет приходить раньше, и ты придешь завтра, раньше времени, прошу, не опаздывай это важно…
На следующий день закат так и сделал, он был рад, думая, что осень уготовила ему встречу с художником.
Было еще светло, осень намеренно разогнала тучи. Осень затаившись в холодном ветре гнал опавшие листья, и ждал приход заката…
И тут на небе появились нежные брызги цветов, закат встречал художника с любовью, он наконец – то решился сказать художнику самые главные слова, которых никому не говорил…
Увидев силуэт художника закат бросил на него блики нежных цветов, но художник не заметил их, он разговаривал с кем то… Нет…он признавался в любви, он говорил о любви, но не закату…Он сказал слова которые ранили рассвет не только в душу, но и в сердце с которым был не в ладах и которое по прежнему было в руках художника…он сказал:
- Как ты красив, свет! Ты не можешь отказать мне, ты же хочешь меня и ты любишь меня, ты страдаешь!
Осень все знала! Она не выдержав прогнала свет, укрыв все тучами и заплакала…крупные капли все еще теплого дождя тихо умирали в земле…осень произнесла:
- Это твои слезы, закат! Зачем дождь все еще теплый??? Неужели твои чувства не погибли???
Закат промолчал, он не в силах был говорить, лишь небо покрылось кровавым цветом заката - это умерла мечта, нет, не умерла, ее убили! А ее кровь покрыла весь небосклон!
Художник не заметил ничего этого, он не знал, что закат пришел раньше времени…
Он лишь ждал, когда ответит свет, но когда свет скрыли тучи, художник просто ушел, забыв о закате…
С тех пор, каждую осень до весны закат приходит все раньше и раньше мечтая просто увидеть художника, и ничего если он опять будет говорить со светом, главное закат увидит его…
Прошло время, пришла старушка зима…Зима была очень мудра и заметив, что закат все еще ждет художника сказала:
- Ты все еще думаешь о нем?
Закат ответил:
- Я не могу ничего с этим поделать…я люблю его, но к сожаленью я лишь тот, кто каждый день забирает у миллионов людей свет!
- Я тебя понимаю, ты ведь хочешь дарить людям свет? Ты хочешь каждый день желать художнику доброго утра?
- Да! Конечно, хочу! Я на все готов!
- А сможешь ли ты вытерпеть, то, что художник будет встречать тебя с другой и он никогда не узнает, что это ты, но если ты истинно любишь и хочешь видеть его ты согласишься!
Закат немного подумав ответил:
-Да готов! Я все сделаю! Я все вытерплю! Только бы видеть его и знать, что с ним все хорошо и что он счастлив, даже если без меня!
Суровая, но мудрая старушка зима улыбнулась и сказала:
- Будь рассветом!
Закат так и сделал, он просто стал рассветом! Он дарил свет людям!
И как- то, придя в тот же самый день, когда они познакомились, рассвет увидел у пропасти художника, который ждал свет. Пожелав художнику доброго утра, рассвет заплакал, он мог плакать! Мелкие капельки росы покрыли все листья, и всю зелень…рассвету было грустно, художник был так близко и в то время так далеко.
Душа все еще плакала, а сердце, сердце предательски оставалось у художника в руках!
Оно оставалось там, где ему было теплее…
И с тех пор год за годом, век за веком рассвет плачет росой, мечтая то время вернуть назад…А художник никак не может понять, кто по утрам желает ему доброго утра, что бьется в его руках и согревает в лютый холод и почему рассвет так похож на закат и от чего он впервые нарисовал вместо любви, рассвет….