Стоит бродяга перед входом в осень
и смотрит отрешенно в небеса.
Он ничего у времени не просит,
но временем полны его глаза.... В его пустых карманах крохи лета.
И что ему свободы ветерок?
Он сам себе источник сна и света.
Он сам себе и жизнь, и смерть, и Бог.
А мы судьбой проскальзываем мимо,
боясь чужую боль задеть своей.
И вдруг увидеть дно пустого мира
в обломках затонувших наших дней.
