Цвела белая вишня
За окошком распахнутым.
Бился в скалах чуть слышно
Черноморский прибой.

В доме этом покинутом,
В час беды неприкаянной,
За роялем старинным
Пел седой капитан...

О том вечере синем,
Запах яблок из сада,
И мерцающий вскрик
Догоревшей свечи.

И рука на погоне,
В глазах боль расставания,
Той, что в сердце пройдет с ним
По дорогам войны.

В тот бы вечер вернуться,
Да упасть на колени,
И щекою прижаться
К ее тонкой руке...

И навеки забыть,
Что уходим из Крыма,
По дороге распятой
Нашей горькой судьбы.

Там под небом чужим,
Будет снится ночами
Яблок запах из сада
Взмах, прощальный, руки...

Той, чье имя от пули
Его часто спасало,
Та, что так и осталась
На дорогах войны.

(Александр Куксин)