... Набегающей волной разливалось по улицам море слов...
восходящее от кончиков пальцев, оно взбиралось ввысь по спине,
преодолевая горные вершины плеч, устремлялось к ключицам,
бездонными озёрами скапливалось в ложбинках, поверхности коих,
растворяясь в облаках,
лучились радостью льющейся с неба песни...
Целующиеся невпопад капли, сталкиваемые ветром шептали о том,
как быстро уходит лето... и чем его меньше, тем оно слаще...
тем ярче беснуется в волосах, щекочет кожу, обжигая веснушки...
а пальцы непослушные всё нестерпимей тянутся к губам
в надежде ощутить, расслышать их пылкий предосенний лепет...
О чём же они? Как о чём? Всё о нём... о красном лете... ч
то янтарным шлейфом стелется по всему телу,
но нет ни единого шанса им укрыться вдоволь, насытиться всласть...
Лето - это песня...
песня, что вплетает в себя всё буйство красок, запахов,
прикосновений, и, будучи сотканными воедино,
рождает ярчайшее проявление себя...
Страсть...
... О чём-то важном хотелось рассказать. Но слова снова лились бесконтрольно. Пальцы жили своей жизнью, дышали сном и стучали в унисон
с этим летним дождём, раскрашенным в охру неутомимым солнцем...
