Со вчерашнего дня расхворалась. Ничего страшного. Так, по мелочи: давление, сосуды, плюс першение в горле, начинающийся кашель, слабость, сонливость, апатия.

А тут еще серое мрачное небо зацепилось за крышу соседнего дома и давит на мозги своим безразличием. И ветер!!! Сильный, штормовой ветер завывает, как демон!

Достала свои старые блокноты со стишатами и валяюсь в постели. Надеялась, что стихи развлекут... Фокус не удался! Стихи у меня все какие-то не веселые совсем. Понятно, что и события, которые они мне напомнили, тоже не блещут искрами радости. Интересно, отчего не пишутся стихи, когда все складывается удачно? Почему не рифмуются мысли, когда жизнь прекрасна и удивительна? Что мешает родится стихам в момент, когда даже мадам Фортуна снисходит до ослепительной улыбки?

Самая большая радость и счастье моей жизни - моя Алька. Она поздний, долгожданный , вымоленный ребенок. Отчего же я написала свое первое стихотворение о ней, когда ей было уже 14 лет??? Почему нет даже какого - нибудь крошечного стиха о радости ее рождения? Ни одного четверостишья о ее детстве, когда она была такой трогательной, забавной, шкодливой и... только моей!!! Про мужа (пусть и бывшего) нет ни одной строчки. А ведь была красивая романтичная история. Сколько было интересных поездок, увлекательных путешествий, радостных приключений с друзьями. Об этом ни слова. Зато о неразделенной любви, предательстве, неудачах - сколько угодно! Паранойя какая - то...


Устав от самобичевания, я убрала блокноты на прежнее место и включила музыку. И тут вдруг обратила внимание, что все лирические песни написаны на очень грустные стихи. Я стала перебирать в уме стихи великих. И что же я обнаружила? О! Сколько грусти у Есенина! А Блок вообще "поэт печали". И Бродский, прямо скажем, не весельчак. Из любимых лишь Высоцкий писал стихи , искрящие юмором и позитивом.


И я простила себя! Как умею, так и пишу!!!! И, если мне сегодня не весело, то не фиг строить из себя старушку-веселушку. И в печали тоже есть свое очарование.




Разодрали мне беды всю душу в лохмотья,
Словно парус фрегату жестокие штормы.
Горьких вздохов никак не могу побороть я,
Хоть пытаюсь облечь мысли в легкие формы.




За печальные строки меня не корите.
Звонким смехом мечтаю раскрасить свой стих,
Но сквозь слезы шутить не умею. Простите.
Грусть прекрасна порой. Погрустим на двоих?