Без заголовка |
Внутри что-то разлетается с невообразимой скоростью, колкостью, броскостью - на мириады осколков. Я придерживаю дверь ладошкой. А, может, я просто держусь за дверь? Ладошкой. Всем тем, что еще не рассыпалось, не треснуло, не расшиблось. К чертям крысиным.
Как обидно, одиноко, остро. Свернись клубочком, только Стригунком (Зайчонком) тебя не назовут, но это ничего, не страшно. Свернись вот так и лежи, дура тупая.
Вспоминай о былых временах, о Беликове, о том, как когда-то было хорошо. Беликов. Бельчонок. Беленький.
Бедненький.
А я питаюсь вниманием тех, которых никогда не полюблю. Это низко и подло. Но я превратилась в такую жалкую девчонку, что падаю пластом, если чья-то рука не поддержит позади. Нет, может, немножечко лукавлю даже... Но если кто-то спросит : "А что такое одиночество?", я точно знаю, что ему ответить.
Сегодня я буду вешалкой для одежды. Мне чертовски нравится это все!
Живая вешалка. С мыслями. С сердечком. С любовью даже. Влюбленная какая вешалка!
Если бы ты знал(а), сука, как мне одиноко. Если бы ты, так тебя и растак, знал(а).
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |