ОСЕНЬ

Поспевает брусника,
Стали дни холоднее,
И от птичьего крика
В сердце стало грустнее.

Стаи птиц улетают
Прочь, за синее море.
Все деревья блистают
В разноцветном уборе.

Солнце реже смеется,
Нет в цветах благовонья.
Скоро Осень проснется
И заплачет спросонья.

Константин БАЛЬМОНТ

Вот и вернулась к нам осень... Обычно грустью напоены её ароматы и краски, тонкой хрустальной грустью, как звон первой сосульки поутру или неизбежный тоскливый крик журавлей, хрестоматийным клином уводящих твой взор вместе с ними за чистый и прозрачный горизонт. Пролетят бывало, а ты долго ещё стоишь в задумчивости, плохо понимая, что с тобой происходит. Память, грусть...
Вот как хотите, а мне сейчас радоваться хочется. Почему, что такое?! Несколько коротеньких строчек, а сколько смыслов, образов, любви. И всё живое, плачет и смеётся, дишит и дарит, как и сам поэт. В том и парадокс Бальмонта: тебя тебе дарить!