В колонках играет - Провода - Не убил
Настроение сейчас - Лирическое

Нет, суицид не мой культ, не моя болезнь, но всё равно им пропитаны кирпичики настроений... Ну что же делать, если каждая частичка в моей крови ,упираясь головой в стенки вен, кричит о прощении? Что же делать, если растерянные крики сотрясают хрупкую реальность внутри вакуума черепной коробки? Глаза усиленно выпячиваются в мир с безнадёжными попытками увидеть хотя бы маленький проблеск человеческих свобод. Каждый, прогнивший до глубины своей жалкой душонки, пытается объять в себе правду, но сил хватает лишь на жалкие огрызки легенд, сброшенных на пропитание загнивающим... Вокруг реалистичных кукол модных лейблов беснуются носители неопределённости... Носители сомнений во всё сущем... Во всём, что долгими вечерами пыталось меня хоть как то согреть. Ну почему, когда остаёшься один, согревает лишь алкоголь и никотиновый туман, медленно стекая по коже? Кому же всё таки нужны наши души и чем будут топится дома следующей зимой? Кого пустят на фарш на прокорм толпе? И кто в своём уме, в следующий раз осмелится выйти в мир без маски? С каждой секундой мозг охватывает агония и неприязнь к своей собственной сущности. Что же делать? Прятать запятнанные простыни уже не имеет смысла! Пардон, но вы, сударь, пропалились... Нет, всё в порядке ведь в наших домах всё ещё тепло! Какой ценой? И за чей счёт будет лечится лейкемия?