Здесь время иное. В нем нет ни имен, ни дат. И память безбожно похожа на старый хлам.
Я больше не помню, зачем я пришла сюда. Какая дорога, петляя, меня вела
В затерянный мир, где избушка в глухом лесу. И старые сосны макушками смотрят вверх.
Мне слышится имя, в котором искала суть. Мне чудится образ, который меня отверг.
Порой тишину нарушает полет совы над берегом озера, что синевы синей.
Сюда на прогулку приходят семейством львы. И фыркает львица, когда я играю с ней.
Здесь время навеки украло тепло весны. И в травах сверкает роса, словно сотни солнц.
И все хорошо...
Но ночами приходят сны... Мне снится собака, что лижет мое лицо.
И что-то, разбуженно вскинувшись острием, впивается слева, где сердце жило во мне.
И я горько плачу, за шею обняв ее, как-будто бы снова навеки прощаюсь с ней.
И память становится острой, как сталь меча, кромсая меня по-живому в коротком сне.
Зачем ты, забывшись, зовешь меня по ночам?
Ты знал, что отсюда обратной дороги нет.
 |
|
|
|
Верзиера все записи автора
