Бывает такое состояние, когда внутри мат-перемат, и кричишь до боли, вышибая стены, круша все на своем пути, а снаружи?
Снаружи молчишь, терпишь, копишь.
Если честно, мне практически всегда хочется закричать: "О, Господи, да я же никогда в жизни этого не смогу сделать", спрятаться, чтобы никто никогда больше не обязывал меня ни к чему. Бросить все, забыть.
Хочешь,
Я наберу тебе ночью?
Чтобы услышал
Как разрывается в клочья
Сердце моё,
Пурпурно-красное.
/бескомпромиссное/нежное
Страстное/разное/
Я, будто раненый зверь,
Теперь не опасная.
Мне бы набрать,
и услышать
Твой голос заспанный.
Но ты не захочешь,
И я позвоню вечером.
А чтобы не понял ты,
Как я тобой покалечена,
Как я живу
Только нашими встречами,
Буду своим
безнадёжно-прокуренным
голосом,
как и всегда,
говорить тебе разные колкости
Буду опять тебе врать,
Что просто счастлива.
А мне бы набрать,
и услышать твой
голос заспанный.
Если человек не пишет заумных фраз о своем внутреннем состоянии, не обязательно, что у него плохо с формулировкой мыслей, он не обязательно пустой. В его голове может твориться что-то почище, чем в твоей или моей. Может, ему это просто не надо? Может, хочется оставить это внутри?
Два самых лучших чувства на свете: когда ты помылся и ложишься спать в чистую, свежую постель и когда, просыпаешься ночью и понимаешь, что еще кучу времени можно спать.
Пустить в себя творчество - это как сделка с дьяволом. Пускаешь все это сумасшествие в себя, с каждым разом развиваешь его все больше. Но ты нормальный, на самом деле, это всего лишь воображение создает сотни пейзажей, тысячи личностей.
Кто сказал, что читать не модно? Не модно — это курить в свои неполные 15 лет, бухать в подъездах, а книга — это единственная вещь, единственная ниточка, которая может помочь твоему мозгу не деградировать окончательно.
Мир каким-то образом переменился. Будто без предупреждения переключили канал. Ты думал, что смотришь комедийный сериал, а на самом деле шел фильм ужасов.
Творческие люди - это не люди. Они дарят нам себя, свои внутренности, и я имею ввиду не внутренние органы. Они как бы дают нам понять, что не одни мы одержимы всей этой чертовщиной.
Они как будто создают новые миры. Хэй, все, кто как-либо связан с творчеством. Вы не люди, вы зримые, осязаемые Боги.
Основная причина моей унылости - отвращение к себе. Я прекрасно знаю свои возможности, знаю свои минусы и плюсы, в общем, могу достаточно адекватно описать себя, оценить. Но я противен самому же себе, и это даже не является ненавистью.
I think I'm dead inside.
мы разучились рвать рубахи на груди
и песни петь, срывая к черту связки,
мы носим гуттаперчевые маски
и так устало на небо глядим,
боясь дождя, щетинимся зонтами.
откладываем медь на черный день.
и, умно обсуждая дребедень,
смеемся нарисованными ртами...
...но тянется рука к воротнику,
простуженную душу обнажая...
и на подножке первого трамвая
навстречу молодому ветерку
сорваться вдруг, сорвать себя с крюка,
оставить поводки, зонты и маски.
и песни петь, срывая к черту связки,
неистово валяя дурака.
О чем ты думаешь, когда ложишься спать?
Я — о тебе и чуточку о вечном...
О том, что в этом мире быстротечном
нас друг у друга не похитить, не отнять.
Ещё о том, что я рискую полюбить.
Безвременно, без писем и конвертов.
Без слов признаний, дневников, моментов,
в которых вместе не мечтать... не ждать... не быть.
О чем ты думаешь, какие снятся сны?
Я — снов не вижу... погружаюсь в бездну
попыток урезонить бесполезность
моих желаний с монограммой «только ты».
Зачем пишу, грущу, придумываю «нас»?
Ты для меня хмельной глоток абсента.
А я... /обрыв раздумий киноленты./
О чем ты думаешь?... Я — о тебе сейчас.
В тишине, на кухне давимся горьким чаем
Ноутбук изучая внимательно, каждым сколом
И зачем-то о боли опять и опять вспоминаем
А зачем нам искать ночью что-то другое?
- Почему ты скрываешь свои мысли? С тобой тяжело общаться.
- УЛИТКИ ПРЫГАЮТ НА КОНЬКАХ МЕЖДУ СИРЕНЕВЫМИ КВАДРАТНЫМИ ЗВЕЗДАМИ. НАДО ИХ РАССТРЕЛЯТЬ ВОДОЙ. Легче стало?
Есть люди, которые бесят тебя. Бесят потому, что не пишут тебе, не звонят, потому что их нет рядом. А когда они пишут, звонят, и есть рядом, ты делаешь вид, что тебе все равно. А потом они опять тебя бесят.
Если помидор - ягода, можно ли называть кетчуп вареньем? И как красота может спасти мир, если она все время требует жертв? И если мазохист попадает в ад, то он попадает в рай? И почему боксерские перчатки называют перчатками, если они - варежки?
Я люблю маму, очень люблю, но как-то по-особенному, мне даже трудно, почти немыслимо признаться ей в этом. Но я всё равно люблю. Так сильн, что даже сожалею, что у неё такой сын. Мне хотелось бы найти себе замену, потому что мне кажется, что я не изменюсь никогда.
(с) Ирвин Уэлш. "На игле"
Человек должен либо вообще не уезжать, либо вообще не возвращаться, ведь по возвращении никогда не находишь того, что оставил, и впадаешь в разлад с собой.
(с)Эрих Мария Ремарк. Станция на горизонте
— Я в одной папиной книге, — у него много старинных, смешных книг, — прочла, какая красота должна быть у женщины... Там, понимаешь, столько насказано, что всего не упомнишь: ну, конечно, черные, кипящие смолой глаза, — ей-богу, так и написано: кипящие смолой! — черные, как ночь, ресницы, нежно играющий румянец, тонкий стан, длиннее обыкновенного руки, — понимаешь, длиннее обыкновенного! — маленькая ножка, в меру большая грудь, правильно округленная икра, колена цвета раковины, покатые плечи, — я многое почти наизусть выучила, так все это верно! — но главное, знаешь ли что? — Легкое дыхание! А ведь оно у меня есть, — ты послушай, как я вздыхаю, — ведь правда, есть?
(с)И.Бунин.Легкое дыхание
"...Завистники считают, что женщин привлекают в богачах их деньги. Или то, что можно на эти деньги приобрести. Раньше и я так думал, но затем убедился, что это ложь. Не деньги привлекают женщин. Не автомобили и драгоценности. Не рестораны и дорогая одежда. Не могущество, богатство и элегантность. А то, что сделало человека могущественным, богатым и элегантным. Сила, которой наделены одни и полностью лишены другие."
(c)Сергей Довлатов