Для грусти женщине, увы, так мало надо:
Чуть-чуть в любимом голосе прохлады,
Дня три-четыре злого снегопада
И пустоту, разлитую вокруг,
Как вязкий смог, который в нос и уши
Вползает и, дыхание нарушив,
Мешает, душит, делая всё глуше
И музыку в душЕ, и сердца стук…
А много ль надо женщине для счастья?
Нехитрый комплимент и зонт в ненастье,
Подружек щебет, капелька участья,
Улыбка в отражении витрин,
Костюм «к лицу», и в тон ему – перчатки,
И чтобы каблучками по брусчатке
Не просто так стучать, а – без оглядки
Спеша туда, где ждёт её Один ,
Единственный, возможно – неприметный,
Тот, про кого она шептала ветру,
Тот, для кого себя, как клад заветный,
Надолго прятала, храня от холодов…
Чтоб ждал не просто так, а очень-очень,
Не колебался, не смотрел на прочих,
А превращал и дни её, и ночи,
В дворцы из сказок, где царит ЛЮБОВЬ…