-noitome все записи автора Название: Веретено
Автор: Kizune
Рейтинг: НЦ-17
Пейринг: КакаИру
Жанр: драббл, ангст.
Количество слов: 383
Дисклеймер: Наруто не мое и славно, иначе это было бы царство беспросветного яоя.
Примечание: написано на III КакаИру фикатон.
От автора: растекся не мыслью, а фиг знает чем по древу. Отписка, в общем, ибо вдохновенья нету. Вообще, дарк хотел, эх.


Протянутая для рукопожатия ладонь не дрожит, но выражение глаз выдает его с головой.
«Ну, здравствуй, кукловод», - сказал бы ты, и столь непривычная горькая усмешка искривила бы губы.
Но нет.
Неподдельным восхищением лучится лисье недоразумение за его спиной. Смотришь на это растрепанное чудо, и в груди невольно разливается тепло.
Нет, не поймет… Помнишь?
Танцуют тени на стене - движения их резки и некрасивы, корчатся в такт шипению ветра и дождя. Тебе никак не вздохнуть во тьме, едва разгоняемой светильником, примостившимся на столе в углу тесной комнатки. Растоптанная гордость всхлипами вырывается сквозь сжатые в отчаянии зубы. И не сбежать. Хватка слишком сильна.
Его холодные пальцы скользят под остатки разодранной рубашки, оглаживают соски, и комом в горле поднимается волна тошноты. Дрожь отвращения разбегается по телу, но ты сможешь подавить болезненный стон, когда он снова толкнется бедрами в твое предательски податливое тело.
- Ну-ну, не молчи, детка. Чем дольше ты будешь сдерживаться, тем длинней покажется тебе ночь.
Плюнуть бы в это лицо, наверняка изуродованное самодовольной ухмылкой хищника. Но нет - руки крепко связаны за спиной, и не поднять головы. Зажмуришь глаза, уткнешься лбом в знакомые смятые простыни, намокшие от пота - только чтобы не смотреть на пляску бури за окном, от которой невольно разит дикой свободой.
- Ты такой тугой, малыш, - шепчет он тебе на ухо, покусывая мочку. Дернешься ли или отвернешься - получишь лишь смех в ответ, и чужие губы, оставив за собой дорожку из слюней, примутся за открытую шею, - Тугой и сладкий…
Дорожки слез невольно расчертят щеки, когда он сожмет твои бедра в стальной хватке и увеличит темп движений, пыхтя и безжалостно вдавливая твое тело в постель.
Не вырваться. Больно.
Но, шшш, еще минут пять, и он кончит, оставив тебя лежать на кровати и залитых кровью простынях. Ты не шевельнешься, не взглянешь на бледное лицо, которое сокроет причудливая маска, и не услышишь шороха одежды.
Ведь ты - всего лишь сломанная кукла.
И сколько их еще таких было до тебя.
Да, помнишь… Нет, не поймет.
Делаешь шаг навстречу, зная, что твоя фальшивая улыбка – слишком щедра.
Что ж, так сложилось. А ты никогда не был трусом.
И когда его ладонь в благодарность сожмет твои пальцы чуть сильней, чем следовало бы, невысказанное «прости» эхом искреннего сожаления резанет по сердцу.
Быть может, когда-нибудь.
Но не сейчас.
В конце концов, самая благородная и сладкая месть… это прощение.