Этого тоже тут не было.
Рискну, хотя он кажется мне весьма и весьма странным по нынешним временам.
Этакий прям странно-туманный...

ВЫСОКОВОЛЬТНЫЕ ЛЕСА

Привет, высоковольтные леса!
Светло поётся в ваших тёплых кронах
неоновому ангелу. Лиса
болтает с виноградом оживлённо.

Склонись к корням — увидишь звездопад
и нимфу завлекающего Пана;
он имя произносит наугад,
но вечно получается осанна.

Дорожкой световодною пройди,
послушай, как поёт небесный камень,
и мех зелёный на его груди
засветится под чуткими руками

младенца. Может, вспомнишь: это ты
родился здесь, пока дремало тело,
и молоко пчелы из суеты
нерукотворных ульев загустело

в душе твоей и превратилось в плоть,
исторгнутую тотчас из нирваны...
Возьми земного сахара щепоть
и, горечь ощутив, очнись нежданно,

как от прикосновения к звезде,
под электронный шёпот — долгий, синий;
быть может, вспомнишь, почему ты здесь,
как дома, или там, как на чужбине.

5.06.97

http://t-s-kot.livejournal.com/493917.html

* * *

Расставим по местам —
кто Пушкина, кто Гёте, —
и всем прикажем: спать.

Мы все — одна провинция,
мы все трясёмся
из Ужгорода во Владивосток
в одном вагоне,
приветствуем отдельные попытки,
хотя и тщетные, отдельных граждан
пробраться в противоположном направлении
всё тем же поездом (о суета сует!..).

Итак, расставим по местам
поэтов и привинтим номера
любой неординарной твари,
и прославим сей процесс интимный,
ибо тварь
имеет лишь творительный падеж;
порой её падёж
настолько возрастает,
что стоит
говорить о Море,
в утопию плывущем
из Ужгорода во Владивосток.
о море, что неистово кричит
гудками опоздавших затонуть
к положенному сроку
«Титаников»...

4.06.97

http://t-s-kot.livejournal.com/493656.html

А теперь я стану мучить вас стишками, старыми как этот мир, но здесь не публиковавшимися.

ЯЗЫК

Эклектика,
синкретизм,
неподсудные эксперименты —
вивисекция, одним словом...
Оттого и язык всё длинней и длинней, вроде галстука.
Пора бы его
законсервировать,
но —
забылось
звучание слов
«Соль»
и
«Уксус».

4.06.98

http://t-s-kot.livejournal.com/493350.html

Ставки битвы в Украине огромны. Фашизм возвращается на континент, который он когда-то разрушил

http://t-s-kot.livejournal.com/493265.html

Вот, кстати, тоже совсем архивное и тут небывшее.

* * *

Перед рассветом скрежещут к заутрене
пересохшие глотки колоколов,
едва орошённые
инеем июньского заморозка.
Тень моя, размолотая первым утренним грузовиком,
скачет беспутно по растресканным стенам пустого квартала —
совершенно отдельная от своего хозяина.
Что тебя — себя не отыскать в этом лесу!
Волнами
вольными
шипящими
скачет
рассыпавшаяся цифирь
двенадцатилетнего цикла —
то красная, то чёрная, —
едва приоткроет со скрипом
дверцу нового дня
календарь;
а настежь невозможно —
заржавели петли,
и тянут
минималистическую
симфонию.

25—27.05.93

http://t-s-kot.livejournal.com/493027.html

* * *

Бог направляет на землю большую лупу.
Плачьте, домохозяйки, нарезавшись луку!
Смейтесь, паяцы, над недобитой любовью!
Всё закончится кровью

рифмы дурацкой ради, никак иначе.
Только герой, известное дело, не плачет,
Даже если убили детей, жену или друга, —
он уже сбился с круга,

он потерял берега, он идёт по хляби
яко по хляби, ему не нужна астролябия,
буссоль, он обойдётся без дальномера.
Главное — вера.

Это так, для примера. Бог собирает в фокус-
покус солнечные лучи. К востоку
от солнца восходит сверхновая, может, даже
две — пока в камуфляже.

Он и вот эти альфу, бету и гамму
добавит в пучок, чуть подправляя программу.
Вот вам, невинные дети, за ваши игры —
тоже для рифмы — тигры,

только невидимые, ну так и что ж, учитесь
видеть рентгеновские лучи те.
В плюсе — загар, в минусе — населенье.
Arrivederchi, венец творенья.

Был тут один, всё время писал о посмертье,
теперь и узнаем вместе, кто и на чём нас вертит,
через часок, где-то после ангельской спевки —
фуршет и девки,

ну, или парни, кому что ближе.
Радио шепчет на ушко, нету больше Парижа,
Бандар-Сери-Бегавана и прочего Екатеринбурга, —
весь переехал в дурку,

там ему мантры читают ласковые медбратья,
колют нектар, амброзию внутривенно,
вяжут красивые бантики на халате,
притягивая к колену

локоть, пятки к затылку, потом — гвоздями.
Кто разрешил ему так поступать с людями?
Скучно ему, под лупой дымится Этна,
Не наигрался, бедный.

После поднимет камешек, что неподъёмен, —
сам он его и создал по спецзаказу,
блинчики станет пускать. Океан огромен,
не расплещется сразу.

Утро постапокалипсиса. С экрана
умная голова, что само по себе уже странно,
да почему-то вдобавок ещё и живая,
вещает, не переставая

(может, их там не одна?), объясняя феномен,
строит гипотезы, кто в бардаке виновен,
почему и куда из Волги сбежала вобла…
Умная потому что, во бля.

Я уже всё объяснил, а она не может,
корчит рожи на почве пропажи рожек
и ножек — макаронных кроватных, свиных и прочих,
не отказываясь от пророчеств.

Вечер постапокалипсиса. ГЛОНАСС упал на Калугу,
некуда больше толкать телегу,
некуда больше писать покаянных писем.
Да и ххуссим.

25.05.14

http://t-s-kot.livejournal.com/492641.html

* * *

Обезрыбело небо, в водах зависла мышь,
человек пошёл на завод, завёлся и браком вышел —
подпилили, отрихтовали, так теперь и стоишь
на гранитной тумбе, обрезанный до подмышек, —
росту много, а пукнуть никак нельзя,
оттого порой и у бюстов срывает крыши,
их печальна стезя.

Вызывание духов проводится на колбасу —
Дорогую, сырокопчёную, с крупным жиром, —
Верно, оголодали в своём костяном лесу
без радиосвязи с самими собою и бренным миром.
Нет, конечно там тоже полей и рек,
Но зато не имеем ни одного сортира,
то есть дышишь вольно, но вовсе не как человек.

По команде «вольно» расслабься и будь собой.
Если Сцилла не съест, непременно сожрёт Харибда.
Значит, смерть существует, а байки про вечный бой —
для героев. Их не существует. На райских Карибах
вместо рая небесного хлорка и русский мат,
населенье, отбросив хвосты, берётся за автомат,
потому ревели морепродукты и чудная рыба.

То есть кризис — системный, смыслов, чего хотишь,
говорящие головы плачут о парадизе.
человек переварит и пластик, но эта мышь
зависает и лазером в глаз, как отметку о визе.
На вопрос «что делать» отвечу «сам виноват»,
время вышло и не вернулось, сидит на карнизе, —
сложит лапки и спрыгнет, а не часы спешат.

Всё от Мордора до Мойдодыра укрыл туман,
наша Таня больше не плачет, роняя в море
очередного мачо. Духи беснуются. Их не устроил Хамон,
как и нас их ответы. Давитесь, заразы, от горя —
никакой колбасы вам, даже ливерную зажму,
по шисят четыре копейки, написанную на заборе, —
отправляйтесь обратно в свою тюрьму!

21—24.05.14

http://t-s-kot.livejournal.com/492326.html

О, вот этого антинародного во всех отношениях опуса (нето фикуса) тут кажись или вовсе ни разу не было, или, если и был, то где-то в седой древности.

* * *

Опять не спишь, художник?
В душе твоей кабак;
ругаясь, как сапожник,
ты кушаешь башмак.

Он состоит из глины,
тротила и угля...
...Доел до половины —
какой забавы для?

Какой корысти ради
ты чавкаешь каблук,
и потихоньку гадишь
под лестницей в углу?

Не будет мне ответа,
поскольку ты — дебил;
у переплывших Лету
не вырастает крыл.

Они плывут лесами
в предчувствии колбас,
и злыми голосами
из тьмы шипят на нас

унылые творенья
с антеннами в носу;
дубовое варенье
к могилам принесут

бухие пионеры,
и проорёт хорал
трёхногий символ веры,
как будто не орал.

14—24.05.95

http://t-s-kot.livejournal.com/492255.html

Кстати, ви таки бедете смеяться, но этого стишка в ЖЖ тоже не было. Кажется.

КОММЕРЦИЯ

В посудную лавку приходят слоны,
топочут ушами, спускаясь с луны,
и просят у Бога магнитной слюны.

В ковровую лавку приходят коты,
зовут молоко, с почерневшей плиты
сбежавшее, строят аккордов цветы.

А лавочник пьёт электрический спирт,
храпя по-французски, хотя и не спит,
но с крыши спускается бархатный кит

по-малороссийски; спустился и ждёт —
один из семи, что держал небосвод, —
когда будет можно наполнить живот

хотя бы одним из несчастных Ион,
но гонит теченьем небесный планктон
в китовую пасть, словно стадо в загон.

...И в мир бессюжетный является сон.

23.05.97

http://t-s-kot.livejournal.com/491822.html

* * *

Людей не жалко. Жалко кошек и лошадей.
Первых пинают, отдавливают хвосты. Вторых беспощадно бьют.
Жалко собак — недолго живут. Людей
уже не жалко. Пусть обживают уют
в божьей пустой горсти,
Господи их прости
за мёртвую кошку, загнанного коня,
за то, что убили вчера не меня.

Так и живу, как выжил и вышел весь,
изо всех девяти своих жизней, из всех девяти умов.
Говорят, я вчера во сне ходил по Неве,
Как по Невскому, и отражался в ней, как в трюмо.
Не верьте. Я никогда не ходил по воде.
Я не хожу нигде.

Сами себе отражайтесь в пустой стене,
сами себе у себя пребывайте на дне,
сами себя выламывайте из зеркал.
Это не мой оскал.
Это накал, но лампочка не моя,
свет её вымораживает зрачки.
Мёртвого мяса им, выцветшего питья,
Темней слепоты очки.
Я не хожу по водам, для этого есть пароход.
Ждите, когда придёт.

20.05.14

http://t-s-kot.livejournal.com/491538.html

Ну, некоторым образом ответ на фейсбучную запись u_grin

* * *

Старик Державин нас заметил
и, в гроб сходя, благословил.
А мог бы просто не заметить
мудил.

А это мя и ovbel расстарались пятью минутами позже. Известно ведь, краткая форма в одиночку не ходит.

* * *

Реве та стогне Днiпр широкий
i море Чермное реве.
Белеет парус одинокий
в траве.

http://t-s-kot.livejournal.com/491394.html

А ведь вот этот стишок даже песенкой был,но не спел я его ни разу, кроме как в хорошей компании.
Ну да, и тут он тоже не появлялся ни раз.

ТОТ

Тот, кто стоит за левым плечом,
красив неземной красотой:
в правой руке — портфель с кирпичом,
в левой руке — пустой,
с обглоданных крыльев стекает смола,
копыта его тверды;
но тот, кто поверил в его слова, —
пригубил мёртвой воды.

А тот, кто живёт меж рёбер — болтлив
и безответствен, как бриз;
счётчик показывает нули,
в хозяйстве его — парадиз;
но роза, что сквозь металл прорастёт,
имеет форму гвоздя;
и тот, кто поднимет его капот,
увидит остов дождя.

А я имею четыре руки,
на каждой по двадцать перстов,
и всякой рукой я рву лепестки
гадальных алмазных цветов;
я — щирый козак, но мой ксилофон
терзает ваш нежный слух,
и выстрел, которым я буду сражён,
заранее ясен и сух.

28.04.98

http://t-s-kot.livejournal.com/491101.html

Кстати, вот: тоже не было в ЖЖ. Ну да много чего не было.
Прочёл и умилился: экое безобразие-то...

БОМБЕЙ

Я видел райский сад на дне колодца,
там на ветвях потёртого металла
тугие аллегории висели,
пластмассовые губы утирая;
унылый метафизик горько плакал
ввиду полнейшего отсутствия метафор,
а стая перелётных кирпичей,
кружась, ему на голову садилась.
Помятых восемь лун — в шеренгу по три —
пред судорожным взором громыхнули,
икая мелодично, но картаво,
и покатились в некую обитель,
откуда фиолетовый и сиплый
исходит свет, бесстрастно повторяя
«Ом Мане падме хум», — туда им и дорога.
Один на небесах луны огрызок,
покусанный каким-то злым и пьяным
субъектом, невостребован остался,
и даже невооружённым глазом
(но, всё же, лучше, в мощный телескоп)
следы зубов глубокие увидишь...
А стая перелётных кирпичей,
ведомая термометром зубастым,
захлопала могучими хвостами
и потянулась, снявшись с кочковатой
главы метафизической, на север —
к озёрам несказанно щелочным —
охотиться с лопатами на вскидку
на псевдомеханические средства
передвижения, пока не встретят
вцепившийся свирепою дугой
в кубы тумана огненный троллейбус,
набитый ядовитой колбасой,
тогда уйдут на дно, рассредоточась,
поскольку жуток огненный троллейбус.
------------------------------------------
Нас жизнь потусторонняя торопит
усыпанной бутылочным стеклом
дорогою средь зарослей крапивы,
испачканных росы вертлявой ратью,
в отвратный, но прикольный парадиз.
------------------------------------------------
Спеши туда, где, лампочки глотая,
сидит бурбон на сломанной кровати,
а я устроюсь юнгой на шаланду
и уплыву в занюханный Бомбей.

27—28.04.93

http://t-s-kot.livejournal.com/490967.html

Путин - главный американский шпион и национальный предатель.

Ветеран Главного разведывательного управления И.И. Паринов, прослуживший там более тридцати лет, рассказал: «Путин давно завербован Западом и, по всей видимости, стал самым крупным проектом западных спецслужб». И далее пояснил, что шпионы такого масштаба выводятся за пределы разведки, есть много других, более профессиональных и более незаметных служб.

Даже если мы имеем дело с фейком, лично меня это устраивает. Да и не так далеко от реальности (не путать с действительностью).

http://t-s-kot.livejournal.com/490520.html

А кто будет возражать, того я запикаю.
Самый крупный котрен из когда-либо написанных, хотя к Занимательной Шизофрении тоже отношение имеет непосредственное. Простите, Иосиф Александрович, за основу взято сами знаете что.

СТАНСЫ ГОЛОДУ

ни морквы ни капусты
не хочу выбирать
на роскошные бюсты
не пойду помирать

ни страны ни погоста
я кацапопиндос
сам покуда бесхвостый
хвост ещё не отрос

но фасад тёмно-синий
в петроградском нигде
и живу на бензине
как на чистой воде

весь бухой и потёртый
проявляясь во тьму
и такой полчетвёртый
что и сам не пойму

или даже полпятый
как последний мудак
кто мой разум попятил
что со мною не так

словно шведские спички
излучающий свет
я пою в электричке
посещая кювет

как лисички-сестрички
заметая следы
по извечной привычке
огребая звезды

чтоб индейские гости
не сыскали меня
закопаюсь в компосте
и сгноюсь за полдня

23.04.14

http://t-s-kot.livejournal.com/490305.html

Однако, вот ещё премьера.

* * *

В Элладе глаз твоих, в Монголии коленей,
в Китае кос уснуть и не воскреснуть
сегодня, завтра — только много позже —
на сумрачно-зелёном континенте
у антиподов, что едят детей
и душами от посторонних взглядов
завешивают окна. Богу что —
он вместе с Евой потерял невинность
в вопросах метафизики, а мне
важней движенье тучи над рекой,
осеннее падение листвы
с подробной географией пространства
на плоскости крыла, охваченной пожаром
и дым зимы; и углем пахнет снег, —
ах, это поселяне топят печи, —
угар, проникший в кровь, мне говорит:
«Усни и не проснись... Проснёшься — там
не будет ничего: ни скальпелей любви,
ни тупиковых веточек познанья;
там будет лишь прозектор пониманья,
который иссечёт небытие,
определив, что нет его за смертью» —
так Демиург из самого себя
построил дом, но сам в него войти не может:
там нынче поселились квартиранты
и заменили сломанный замок;
и время в электрических часах
всё плачет неприкаянной кукушкой,
всё кличет бесполезное всезнанье,
неся сомненья яйца, будто бомбы;
а Демиург из собственного «Нет»
воссоздаёт «Не Я» или «Ничто», —
он чистит лук и этим гонит беса.
Зачем он заключил спасенье в луке,
но яблоку познание отдал?
Что ж, вероятно, истина в спасенье,
а знание не стоит ничего,
но — сон, но — блажь, но — Индия идей.

17—19.08.96

http://t-s-kot.livejournal.com/490215.html

Сам удивился, обнаружив сей тэкст слов. А ведь когда-то даже целую песенку на него написал. И ни разу нигде не спел.
В ЖЖ его точно не было, такшта премьера.

НЕ О СМЫСЛЕ

Ну давай не о смысле, иначе начнётся с нуля, —
в воробьином пальтишке скакать по окрестным полям
пропитания для, ибо сытый голодного... Знаешь,
и давай не о смысле, поскольку и смысла-то нет,
и в конце коридора, туннеля ли вовсе не свет —
поворот, и за тем поворотом иная

сторона мирозданья — и это не худший прогноз —
или, скажем, медали, и, значит, создатель унёс
из трёхмерного мира, наверное, главную меру,
потому плоскость карты давно заменила ландшафт,
и, крылом самолёта пробив плоскость сферы, душа
к антиподам летит вверх ногами, чихая на веру.

Право, было бы лучше, как в старь, возлежать на китах,
полагая наивно, что над или под — ни черта,
кроме сферы с привинченным к ней на шарнирах светилом;
но какой-нибудь там аргентинец со всею семьёй,
откровенно бравируя, шляется вниз головой,
и пока его не подвела притяжения сила.

А в моём полушарии штиль и почти паралич;
полотняные мысли свисают до самой земли,
словно ветер забыл, что возможно играть парусами;
и команда, искавшая моря а киргизской степи,
пропилась до креста и от юта до бака храпит,
а кораблик от киля до реи заносит песками.

Не поставишь его на колёса, чтоб двинуть в Царьград,
а Олега покличешь для смеха — кругом завизжат,
так что уши повянут; в Европах подымется буча...
От Хазар до Варягов, куда ни взгляни, — тишь да гладь;
все, кто в силах, рубают капусту, и хочется спать
под плакучею клюквой, корнями упёршеёся в тучу.

1—8.08.96

http://t-s-kot.livejournal.com/489919.html

Эксперты назвали 12 фактов, как медаль «За возвращение Крыма» подставила РФ
И это действительно хороший набор аргументов.

http://t-s-kot.livejournal.com/489725.html

А этот тэкст был здесь ровно семь лет назад, в момент написания.

* * *

Что тебе теперь паюсная икра, пайковая колбаса, —
до смерти четыре шага, до реинкарнации два неполных часа,
в голове зелёная муть, как простая зелёная муть,
и не уснуть, как обычное не уснуть.
Гарантия триста процентов, — сказал главврач, — и не дрейфь.
Будет жить, — подтвердил заплечных дел мастер, отправляя в глубокий дрейф
по рыбам, по звёздам, по луковой шелухе, по скользкому колесу,
по теперь уже никогда, а кто-то держит всё это в дрожащей руке на весу,
на пальце одном, на самом кончике ногтя, но ты, и вправду, не дрейфь, иди
в свои тридцать три пополуночи, на свет, что, как правило, впереди,
кто его видит — этот неверный невидимый свет, —
знает, что времени нет, и космоса нет, а кармы как будто нет,
лети в тридцать три пополудни, где никогда не настанет зимы,
следом будем и мы, если мы останемся мы,
если мальштрем принесёт туда, где живёте вы, —
дров сухих приготовь, накоси грибов, подстели травы.

19—22.04.07

http://t-s-kot.livejournal.com/489252.html

* * *

Прелестно прелестно
теперь покурим
да нет профессор
отнюдь не дури

не хмурьте брови
ленки натахи
глаза коровьи
сами как птахи
небесные то есть летите на хер

от нас осталась труха да падаль
духовны скрепы не удержали
монтируй ржач где бы плакать надо
пусть угорают совсем не жаль их
таких вот нас до пупа в медалях

воспой воспой эмигрантска лира
чего отечественной не пристало
будем как птицы творить кумиров
и перетягивать одеяла
как рыбы покуда слизь на полмира
не снизойдёт и усталость металла
на остальную его половину
режь пуповину ешь пуповину

прелестно прелестно
теперь покурим
нас птиц небесных
полно в лазури
нас рыб небесных
лимит превышен
на собственной свежесодранной шкуре
на съехавшей крыше

21.04.14

http://t-s-kot.livejournal.com/489057.html