INOK (Inokda) все записи автора
* * *
Звездной пургой
залепило окно.
Поезд набрал
разбег.
Бутылка кефира.
Стакан вверх дном.
Луна
и лежалый снег.
Мелькнет
светящейся рыбой
хата
в сугробе сыром
по пояс.
И снова полночь
в четыре наката
всей тушей придавит
поезд.
Сюжет дороги
завязан туго,
а замысел ищет
формы.
Рифмует дактиль
колесных стуков
пригородные
платформы.
Мотив для песни,
пожалуй, найден,
а встрече все нет
мотива.
Но все сомненья
сметает натиск
и буря
локомотива.
Он вынут из времени
и пространства.
Он цепь разорвал
на звенья.
Просить прощенья
наверно, странно,
и странно ждать
извинений.
И мы ли с тобой
виноваты, слушай?
И кто из нас
виноватей?
Пускай черновик
перепишет случай,
талантливейший
писатель.
Бегите, волны
стальной излуки,
под ямбы колесной
речи
туда, где завтра
река разлуки
впадет в неизбежность
встречи.
Если ходишь наудачу,
неудача – не просчет.
Просто в данном деле, значит,
вышел нечет, а не чет.
Если милая не любит,
ты здесь тоже ни при чем.
В ясной речке тайной глуби
не отыщешь нипочем.
Если комом от обиды
слезы душат, будто кость,
не считай, что карта бита:
пригодится в деле злость.
Но и взяв судьбу за глотку,
не прикидывай барыш,
ибо каждую находку
ты утратой возместишь.
Не считай, что в схватке правой
сходит с рук любой подвох:
и у правых нету права
бить неправого в подвздох.
Если даже спас кого-то,
будь не горд, а просто рад:
в этом мире все равно ты
перед кем-то виноват.
Не кичись, что сделал много,
дескать, больше не могу:
все равно ты, слава богу,
перед кем-нибудь в долгу.
Несколько того.. поучительно. Но вот про злость - это хорошо.
Воздух вытеснила взвесь,
Ницше, в нашей нише.
Только я живу не здесь,
а немножко выше.
Черти тянутся ко мне
затоптать копытом.
Только я залег на дне,
разведенный с бытом.
Суета сует снует
снулою сардиной.
Только лед вас подведет
лопнувшею льдиной.
Пусть гляжу во все глаза,
никого не сглажу,
ибо рожь или лоза –
в них – ни ржи, ни ражу.
Когда след в след за неудачей
идет провал, а то и крах,
и, раз начав, начать иначе
не поспешаешь впопыхах,
и все не в масть и как-то криво,
а то и наперекосяк,
и так недалеко до срыва,
что Божий дар в тебе иссяк, –
и вот бы ливень и грозу бы,
но сухо в небе и во рту, –
тогда есть шанс, что, стиснув зубы,
взойдешь на эту высоту.
* * *
Что за усталость! Осталось,
выбросив сломанный хлам,
юность умножить на старость
и разделить пополам.
Что согревало и грелось
в памяти доброй и злой,
пало не пеплом на зрелость,
а золотистой золой.
В герменевтическом круге
словно в погасшем костре,
веет предвестием вьюги,
бредящей о декабре.
В лайнере жуткая тряска:
по бурелому – крылом. Может, и впрямь не фиаско,
а коренной перелом?
В неводе вновь неудача,
но проступает заря.
Зрелость не только что зряча,
но и к тому же – не зря.
INOK (Inokda) все записи автора
- Кто может знать, что терпит, а что нет? - вопросом на вопрос ответил Шульгин. - Жизненный опыт подсказывает, что от сделанного сразу вреда обычно не бывает, а вот если откладываешь что-то, рискуешь подчас опоздать навсегда...
INOK (Inokda) все записи автора
Ну хочешь – сгину
с твоего пути.
Сотру себя
с твоей картины мира.
Есть живописец –
лучше не найти –
рисующий
космические дыры.
И так покойно
станет на душе.
Восторжествуют
правильность и принцип.
Сменив клубок
и клекот
на клише,
легко принять
приятеля за принца.
Непониманье
надо б на корню...
Не накреняй
магические грани
кристалла:
я его похороню
надежно
в прохудившемся кармане.
Погаснет свет,
и в темноте –
прости! –
тебе не будет
серо так и сиро,
когда я сгину
с твоего пути,
стерев себя
с твоей картины мира.
Какая тягота и тяжба
в изгибах движимых теней –
за кромку бы,
за влажный кряж бы,
за крошево
корявых дней,
где кружево,
перетекая
из призрачности
в плоть луча,
в прозрачность тонкого
токая,
в текучесть белого плеча,
преображает дым и ветер
в трепещущий во сне хребет,
как будто впрямь
на э т о м свете
из тени прорастает свет,
и нет как нет
н е п о н и м а н ь я –
лишь грань кристалла накрени...
Фосфоресцируют в тумане
несостоявшиеся дни.
Слетайтесь,
скорбные скитальцы,
на жар бенгальского огня...
Опять
сквозь стиснутые пальцы
ты уплываешь от меня.
INOK (Inokda) все записи автора
Когда сжигает жажда, что толку в мощной длани?
Тогда бессилен сильный и незаносчив гордый;
один поэт – оазис в песчаном океане:
пожар он гасит кровью из собственной аорты.
INOK (Inokda) все записи автора
PS. Уважаемые умники. Данный способ «шаблонизации» действительно покрывает 95% нужд простых смертных. Если вам что-то не нравится — идите, побрейтесь бритвой Оккама.